Книга Восхождение Морна. Том 2, страница 27 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Засыпкин почувствовал, как по спине пробежал холодок.

Если Морн поверил… если он решил копать дальше…

— Где тела? — спросил он, отгоняя мысль.

— Свезли в мертвецкую при страже. Капитан Дорохов велел никому не показывать, пока вы не распорядитесь.

Хоть что-то. Хоть какая-то польза от этого солдафона.

— Пошёл вон, — сказал Засыпкин.

Прошка исчез так быстро, будто только этого и ждал. Шаги простучали по коридору и затихли где-то за поворотом.

Магистрат остался один.

Нужно думать. Свалить на кого-то, подчистить следы, связаться с людьми в столице. Может, ещё не поздно. Может, Морн не поверил россказням какой-то птицы. Может…

Засыпкин толкнул дверь своего кабинета.

Темно. Камин догорел, угли едва тлели, и в комнате стоял тот особенный холод, который бывает в помещениях, где давно никого не было. Он щёлкнул пальцами, активируя светильник на стене.

Магический жёлтый свет залил комнату.

В его кресле — в его любимом кресле у камина, том самом, которое он заказывал из столицы и ждал три месяца — сидел Артём Морн. Рядом, в гостевом, расположился кто-то ещё, и Засыпкину понадобилась секунда, чтобы узнать его младшего брата.

Оба смотрели на него. Спокойно, выжидающе. Как коты, которые загнали мышь в угол и теперь наслаждаются моментом.

Портфель выскользнул из пальцев и глухо ударился о пол.

— Закройте дверь, магистрат, — сказал Артём Морн. — И садитесь. Нам есть о чём поговорить.

Засыпкин стоял у двери и смотрел на нас.

Мы ждали его почти час. За это время я успел изучить кабинет до последней трещины в штукатурке: тяжёлые шторы винного цвета, книжные полки с томами, которые явно никто никогда не открывал, портрет какого-то надутого господина над камином. На столе — чернильница, стопка бумаг и початая бутылка янтарного напитка, который я, кстати, уже чуть-чуть оприходовал.

Неплохой коньяк, между прочим. Засыпкин себе в удовольствиях явно не отказывал.

Рядом расположился Феликс. Поза расслабленная, нога закинута на ногу, пальцы постукивают по подлокотнику. Но лицо уже застыло в ледяной маске, которую он надевал для разговоров с прислугой. Губы чуть поджаты, подбородок задран на пару градусов выше нормы. Младший братец готовился к представлению и, судя по виду, его это изрядно веселило.

Два Морна в кабинете провинциального чиновника. Посреди ночи. В темноте, которую разгоняет только тусклый свет магического светильника.

Классика!

В прошлой жизни я сотни раз видел такое в фильмах: злодей входит в комнату, а там уже сидят те, кого он меньше всего хотел бы видеть. Обычно в креслах у камина, обычно с бокалами в руках, обычно с какой-нибудь многозначительной фразой наготове. Это всегда казалось дешёвым штампом, приёмом для ленивых сценаристов. Мол, не можете придумать нормальную сцену — посадите героев в кресла и пусть ждут.

А теперь я сам сижу в чужом кабинете, в чужом кресле, смотрю на человека, который сегодня днём послал арбалетчиков убить моего голубя. И думаю: работает. Чёрт возьми, это реально работает. Портфель на пол уронил, дар речи потерял, стоит столбом и хлопает глазами. Прямо как в кино.

Надо будет извиниться перед сценаристами. Мысленно.

Хотя нет. Что-то здесь не так, ведь Засыпкин справился с собой быстрее, чем я ожидал.

Несколько секунд постоял, переваривая увиденное, потом нагнулся за портфелем. Руки тряслись, и он чуть не уронил его снова, но всё-таки подобрал. Закрыл дверь — аккуратно, тихо, будто боялся разбудить кого-то. Прошёл к своему столу, обогнув нас по широкой дуге, как обходят бродячих собак на улице. И сел в свободное кресло.