Книга Фальшивый муж на неделю, страница 37 – Ника Светлова

Но луч­ший на­бро­сок по­лу­чил­ся слу­чай­но, сам со­бой, ко­гда я от­ло­жи­ла уголь, что­бы раз­мять за­тек­шие паль­цы. Марк в ко­стю­ме за­го­вор­щи­ка, со шпа­гой на по­я­се, на­пря­жен­ная ли­ния спи­ны, по­во­рот го­ло­вы впол­обо­ро­та, на фоне огром­но­го вит­раж­но­го ок­на, сквозь ко­то­рое бьет ко­сой луч за­хо­дя­ще­го солн­ца. А на под­окон­ни­ке, об­рам­ляя его фи­гу­ру, — Гам­лет. Жи­вой, на­сто­я­щий, со­бран­ный в ту­гую пру­жи­ну. Я смот­ре­ла на ри­су­нок, сде­лан­ный на­спех, несколь­ки­ми штри­ха­ми, и чув­ство­ва­ла, как к гор­лу под­сту­па­ет ком. «Вот она, моя жизнь, — по­ду­ма­ла я то­гда с яс­но­стью оза­ре­ния. — Два са­мых важ­ных су­ще­ства в од­ном кад­ре. Слу­чай­ность, став­шая судь­бой».

— Кра­си­во, — раз­дал­ся го­лос за мо­ей спи­ной. Низ­кий, чуть хрип­ло­ва­тый.

Я вздрог­ну­ла и ин­стинк­тив­но дер­ну­лась, за­кры­вая аль­бом ру­кой, слов­но школь­ни­ца, пря­чу­щую днев­ник. Обер­ну­лась.

Это был Ир­жи. Дуб­лёр Мар­ка по слож­ным трю­кам и по сов­ме­сти­тель­ству ак­тёр мас­сов­ки в сце­нах го­род­ско­го лю­да. Вы­со­кий, ши­ро­ко­пле­чий, с во­ло­са­ми цве­та вы­го­рев­шей со­ло­мы и ли­цом скан­ди­нав­ско­го бо­га. Но улыб­ка у него бы­ла непри­ят­ной, ка­клой-то ме­ха­ни­че­ской, на­тя­ну­той, об­на­жа­ю­щей слиш­ком бе­лые зу­бы. Она ни­ко­гда не до­хо­ди­ла до глаз, остав­ляя их хо­лод­ны­ми, оце­ни­ва­ю­щи­ми. Ры­бьи­ми. Он сто­ял слиш­ком близ­ко, на­ру­шая мое лич­ное про­стран­ство, и раз­гля­ды­вал мой ри­су­нок че­рез мое пле­чо. От него пах­ло хо­ро­шим та­ба­ком и де­ше­вым пар­фю­мом.

— Спа­си­бо, — ска­за­ла я су­хо, пы­та­ясь неза­мет­но убрать аль­бом в рюк­зак. — Из­ви­ни­те, я пред­по­чи­таю не по­ка­зы­вать неза­кон­чен­ные ра­бо­ты. Они те­ря­ют ма­гию.

— По­ни­маю твор­че­скую ду­шу, — он сде­лал пол­ша­га на­зад, но эта гад­кая, лип­кая улыб­ка оста­лась при­кле­ен­ной к его ли­цу. — Вы дав­но ра­бо­та­е­те с гос­по­ди­ном Вет­ро­вым? Ка­жет­ся, вы не из де­пар­та­мен­та ху­дож­ни­ков, там дру­гие де­воч­ки бе­га­ют.

— Я ил­лю­стра­тор-кон­тракт­ник, — от­ре­за­ла я. — И ка­кое это име­ет от­но­ше­ние к осве­ще­нию сце­ны?

— Ни­ка­ко­го, — он по­жал пле­ча­ми, за­су­нув ру­ки в кар­ма­ны по­тер­тых джин­сов. — Про­сто ин­те­рес­но. Го­во­рят, вы по­зна­ко­ми­лись на ка­кой-то стран­ной сва­дьбе? Фаль­ши­вой? Мест­ная прес­са пи­са­ла па­ру лет на­зад...

Внут­ри у ме­ня всё по­хо­ло­де­ло. Ле­дя­ные му­раш­ки про­бе­жа­ли от за­тыл­ка вниз по по­зво­ноч­ни­ку. Па­ни­ка уда­ри­ла в вис­ки. От­ку­да он зна­ет де­та­ли на­шей част­ной жиз­ни? Мы ни­ко­гда не да­ва­ли ин­тер­вью на эту те­му. Офи­ци­аль­ная вер­сия гла­си­ла: «Ста­рые дру­зья по те­ат­раль­но­му це­ху».

— Это дол­гая ис­то­рия, пол­ная юри­ди­че­ских тон­ко­стей, — ска­за­ла я мак­си­маль­но ров­но, вста­вая и бе­ря ста­кан­чик. Ко­фе об­жи­гал паль­цы. — Мне нуж­но от­дать эс­ки­зы рек­ви­зи­то­ру до кон­ца сме­ны.

— Я люб­лю длин­ные ис­то­рии, — он сно­ва под­миг­нул, на­кло­нив­шись чуть ни­же. — Осо­бен­но те, ко­то­рые хо­ро­шо опла­чи­ва­ют­ся. До встре­чи, Ари­на.

Он ушёл, рас­тво­рив­шись в су­мер­ках ко­ри­до­ров так же бес­шум­но, как по­явил­ся, оста­вив ме­ня сто­ять с ощу­ще­ни­ем, что кто-то про­вёл ле­дя­ным паль­цем пря­мо по от­кры­то­му хреб­ту. Безд­на по­смот­ре­ла на ме­ня, и её зва­ли Ир­жи.