Книга Иван-царевич и принцесса Нави, страница 8 – Надежда Соколова

— Кто это, Але­на? – негром­ко, по­чти ше­по­том, спро­си­ла Аре­фья, ед­ва дверь за най­де­ны­шем за­кры­лась. Ее гла­за сузи­лись до ще­ло­чек, пол­ных по­до­зре­ния.

— По­ня­тия не имею, – чест­но от­ве­ти­ла я, плю­ха­ясь на лав­ку и сни­мая са­по­ги. – На бо­ло­тах За­б­ве­ния ки­ки­мо­ры его в ка­че­стве раз­вле­че­ния ис­поль­зо­ва­ли. Вы­ли так, что уши за­кла­ды­ва­ло. От­би­ла. По­про­сил спа­сти его. Вот, спас­ла. Не бро­сать же жи­во­го че­ло­ве­ка, в са­мом де­ле, на съе­де­ние нечи­сти.

Аре­фья толь­ко го­ло­вой по­ка­ча­ла, без­молв­но вы­ра­жая весь спектр сво­их эмо­ций – от удив­ле­ния до сми­ре­ния. Но при этом, не те­ряя ни се­кун­ды, она ста­ла спо­ро на­кры­вать на стол, дви­га­ясь меж­ду пе­чью и мас­сив­ным ду­бо­вым сто­лом с при­выч­ной лов­ко­стью. Она спра­вед­ли­во по­ла­га­ла, что по­сле по­доб­ных при­клю­че­ний за­хо­чет­ся есть и мне, и най­де­ны­шу. На сто­ле в мгно­ве­ние ока по­яви­лась гли­ня­ная мис­ка с ды­мя­щи­ми­ся ща­ми, по­лов­ник, де­ре­вян­ная плош­ка с греч­не­вой ка­шей, пи­ро­ги с ка­пу­стой и тот са­мый кув­шин с ква­сом.

Най­де­ныш вы­шел из мыль­ни, ко­гда все уже бы­ло го­то­во. Пар от него так и ва­лил, а во­ло­сы бы­ли мок­ры­ми и за­че­са­ны на­зад. И ока­зал­ся… со­всем не тем жал­ким су­ще­ством, что мы при­ве­ли. Это был мо­ло­дой муж­чи­на, лет два­дца­ти пя­ти, вы­со­кий, ши­ро­ко­пле­чий, с ре­лье­фом мышц, про­сту­па­ю­щим сквозь тон­кую ткань мо­е­го ха­ла­та. До­воль­но смаз­ли­вый, что и го­во­рить. Ка­шта­но­вые во­ло­сы, тем­ные, по­чти чер­ные гла­за, в ко­то­рых чи­та­лась смесь стра­ха, лю­бо­пыт­ства и некой врож­ден­ной уве­рен­но­сти. И вы­дви­ну­тый впе­ред, упря­мый под­бо­ро­док, вы­да­ю­щий ха­рак­тер.

— И кто ты, та­кой пре­зен­та­бель­ный, в мо­ем ха­ла­те и на мо­ей тер­ри­то­рии? – на­смеш­ли­во, под­пе­рев под­бо­ро­док ру­кой, спро­си­ла я со сво­е­го ме­ста за сто­лом.

— Иван, – бурк­нул тип, слег­ка сму­тив­шись от мо­е­го пря­мо­го взгля­да. Он сто­ял по­сре­ди гор­ни­цы, по­доб­но ан­тич­ной ста­туе, нелов­ко стя­ги­вая на се­бе ко­рот­ко­ва­тые по­лы ха­ла­та. – Спа­си­бо, что… вы­та­щи­ла. Спас­ла.

Он пе­ре­дер­нул пле­ча­ми под ма­ли­но­вой тка­нью, яв­но стес­ня­ясь неле­по­сти сво­е­го ви­да, но за­тем, слов­но со­брав во­лю в ку­лак, ре­ши­тель­но усел­ся на лав­ку на­про­тив ме­ня. Его взгляд стал бо­лее со­бран­ным.

— А ты кто? И… что это за ме­сто?

— Але­на, – пред­ста­ви­лась я ко­рот­ко, ука­зы­вая лож­кой на Аре­фью, ко­то­рая смот­ре­ла на Ива­на с нескры­ва­е­мым лю­бо­пыт­ством. – Это ня­нюш­ка моя, Аре­фья. А ме­сто это – мой дом. Те­рем в На­ви. Ты, ес­ли что, в ми­ре мерт­вых ока­зал­ся.

Иван кив­нул, про­явив за­чат­ки вос­пи­та­ния, но по его ли­цу про­бе­жа­ла тень. Бы­ло яс­но, что сло­во «Навь» и «мир мерт­вых» не вы­зва­ли у него то­го ото­ро­пе­ло­го ужа­са, ко­то­ро­го мож­но бы­ло бы ожи­дать от слу­чай­но­го пут­ни­ка.

— А как ты во­об­ще к ки­ки­мо­рам по­пал? – с непод­дель­ным лю­бо­пыт­ством спро­си­ла я, про­же­вав оче­ред­ную лож­ку греч­не­вой ка­ши с мас­лом. – Не каж­дый день жи­вые лю­ди про­гу­ли­ва­ют­ся по бо­ло­там За­б­ве­ния. За­блу­дил­ся, что ли, до та­кой сте­пе­ни?

Иван, успев­ший за ко­рот­кое вре­мя про­гло­тить две та­рел­ки на­ва­ри­стых щей и по­ло­ви­ну пи­ро­га, мрач­но хмык­нул, ото­дви­гая от се­бя пу­стую по­су­ду.