Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 123 – Марина Андреева

Я переступила порог отчаяния и шагнула в зону чистого, животного упрямства. Я подошла к брусу, встала между ним и инспекторами.

— Позвольте, — сказала я, и тон мой заставил старшего поднять брови. Я не просила. Я требовала внимания. Я положила ладонь прямо на ту самую трещинку. Дерево было тёплым, живым под пальцами. Я чувствовала шероховатость среза, твёрдость волокон. — Этот брус — не кусок камня. Он жил. Рос сто лет. Видел бури и засухи. Эта трещинка — его история. Его память. Она не делает его слабее. Она делает его… честным.

Инспекторы смотрели на меня, как на сумасшедшую. Тилли замерла с широко открытыми глазами.

— Это не аргумент, мастерица, — сказал старший, но в его голосе уже не было прежней железной уверенности.

— Аргумент — здесь, — я постучала костяшками пальцев по дереву рядом с трещинкой. Звук был глухим, плотным, здоровым. — Он прочный. Я ручаюсь. Моей профессиональной репутацией. Моей… лицензией. Если что-то случится из-за этого бруса — ответственность на мне.

Я повернулась к старшему страже, который молча наблюдал за всей сценой из своего угла. Он был немолод, его лицо было изрезано шрамами не на физической, а на какой-то иной, внутренней службе. Он смотрел не на трещинку, а на меня. На моё лицо, на мою руку, всё ещё лежащую на дереве.

— Ну? — спросил его инспектор. — Ваше решение?

Страж медленно подошёл. Он тоже положил руку на брус. Не там, где трещинка. Просто на дерево. Подержал так секунду. Потом посмотрел на инспектора.

— Материал прошёл все проверки, — сказал он тихо, но так, что каждое слово было отчеканено. — Дефект — естественный, не технологический. Риск — минимальный, на усмотрение исполнителя. Ответственность — мастерица берёт на себя письменно. Пропустить.

Инспектор открыл рот, чтобы возразить, но встретил взгляд стража и замолчал. Он что-то буркнул, сделал пометку в блокноте и отошёл, бросив на меня взгляд, полный немой злобы.

Я выдохнула. Рука дрожала, когда я убрала её с дерева. Тилли тихо присвистнула.

Страж кивнул мне, один раз, коротко, и вернулся на свой пост. Он ничего больше не сказал. Но в его взгляде я прочитала нечто большее, чем просто разрешение. Я прочитала: «Наконец-то кто-то говорит здесь не правилами, а делом.»

Мы продолжили работу. Трещинка осталась на своём месте. Я иногда поглядывала на неё. Она была не изъяном. Она была напоминанием. О том, что даже здесь, в этом царстве безупречности, есть место чему-то живому, настоящему, неидеальному. И это «что-то» только что отстояло своё право быть здесь.

Щелчок замка за спиной прозвучал громко. Тишина после ухода Тилли ударила по барабанным перепонкам жидким свинцом. Я стояла одна. Спина гудела сплошной, тупой болью от копчика до шеи. Воздух в комнате был густым, тяжёлым. Пахло не озоном. Пахло нашей работой — сладковатой минеральной краской, льняным грунтом, распаренным деревом и пылью от шлифовки. Я сделала вдох. Грудь сжал тугой обруч усталости.

Оглянулась.

Комната. Моя работа.

Две недели. Четырнадцать дней. Триста тридцать шесть часов.

Всё стояло на своих местах.

Лунный свет из огромного окна резал помещение пополам. Одна половина — синие тени. Другая — серебристо-белая.

Свет лежал на полу длинным холодным прямоугольником. Он расползался по ножке кресла с высокими подлокотниками и мягкой, шерстяной обивкой цвета выгоревшего мха, поднимался на мягкую спинку. Осветил стоящие вдоль стены местами стеллажи из светлого ясеня. Кресло у окна с высокими подлокотниками и мягкой, шерстяной обивкой цвета выгоревшего мха. Отсвет падал на столешницу низкого столика. На нем, в центре светлого пятна, стояла керамическая чаша. Глазурь тускло поблескивала. Чаша была пуста.