Книга Малышка для большого босса. Любовь не продаётся, страница 40 – Виктория Вишневская

— Добрый день, – сонно доносится из трубки.

— Веста, выручай. Можешь привезти мне документы через час в офис? Такси я оплачу.

— Могу. Но на метро быстрее.

— Отлично, тогда скину адрес сообщением.

— Только я обед не успею приготовить.

— Ничего, я сегодня не приеду. Сходим потом вместе пообедаем. Это будет моей благодарностью.

Деньгами она не примет.

Я вчера отправил ей лишние двадцать тысяч. За заботу о Лаки. А она мне их обратно прислала. Так мы ими и кидались ночью, пока Весту жаба не задушила с процентами переводить.

— Скоро буду, – и отключается.

Беспокойно покосившись на экран телефона, шумно выдыхаю. Вроде, не опаздываю. Уложилась как раз в полтора часа. Нахожу вход в бизнес-центр, но на ресепшене сразу же сталкиваюсь с проблемой – без пропуска нельзя.

Но ведь Юсупов мог мне заранее его выписать?

Интересуюсь у девушки за стойкой. Кивает.

Что ж, босс, на удивление, этот момент продумал. Меня проводят дальше, и я вместе с остальными поднимаюсь в лифте на верхний этаж. Ощущаю себя дико неуютно и не в своей тарелке.

Внезапно хочется вернуться домой, к своей малышке.

Но я стойко выдерживаю забитую кабину, пафосные разговоры и удушающие ароматы.

Из лифта буквально вываливаюсь, вдыхая свежий воздух просторного коридора.

Петляю недолго – нахожу табличку с нужным именем и заглядываю в помещение. Ожидаю увидеть там Юсупова, но вместо этого застаю пустынную приёмную.

Никого.

А за той дверью, наверное, кабинет? Оттуда раздаются голоса и мужской смех.

Подождать, когда посетители выйдут?

Да, пожалуй.

Присаживаюсь на диван, оттягивая шарф. Жарко здесь. И кулер с водой пустой. Вздохнув, лезу в карман за телефоном.

Но не успеваю достать его, как дверь кабинета открывается, и я машинально подлетаю с места, готовясь вручить папку и быстро смыться.

У меня очень напористый босс, который наверняка потащит меня на обед.

Из кабинета первым выходит мужчина. Оглядывается через плечо и, смеясь, бросает:

— Договорились, значит.

От знакомого голоса пробирает до костей. Желудок скручивает, во рту пересыхает, и я молюсь, чтобы этот тембр, этот профиль принадлежал не тому человеку, которого я когда-то любила.

Мужчина оборачивается.

И сердце падает в пятки.

Слава…

Мой бывший муж.

Он пробыл им недолго. Ровно девять месяцев и ещё несколько дней.

Но оставил после себя неизгладимый след… Выжжен у меня где-то в груди, на сердце, которое до сих пор отказывается верить мужикам.

Слава останавливается. На некогда красивом лице, что сейчас украшено взрослой щетиной лёгкими морщинками, отображается удивление.

Узнал.

Конечно, узнал…

Быстро отворачиваюсь от него к Юсупову. Тот стоит в дверном проёме, видимо, провожая гостя. Стараюсь не смотреть на Славу. Для меня его нет. Не стало. Ещё в день нашей выписки из родильного дома.

— Документы, – протягиваю боссу. Он принимает их, кивая.

— Спасибо. Зайди ко мне в кабинет.

Это он мне, да?

— Слав, ещё созвонимся.

Судя по тому, что эти слова адресованы посетителю, то предыдущие были именно мне. Но я всё-таки предпринимаю слабую попытку улизнуть.

— Я пойду, – резко выпаливаю. – У меня много дел. Не хочу оставлять Лаки без присмотра надолго.

Юсупов хмурится, недовольный моим ответом. Но сдержанно отвечает:

— Хорошо.

На щенка ему не плевать – это радует.