Книга Отец моего бывшего, страница 6 – Ауриния Лавр

Я надела черное платье — единственное приличное, которое у меня было. Провела час с плойкой, пытаясь уложить непослушные волосы. Накрасилась — чуть ярче, чем обычно. Хотела произвести впечатление — не на конкретного человека, а на семью Максима, на людей, которые должны были принять меня.

В такси я репетировала ответы на возможные вопросы. «Чем занимаетесь?» — «Учусь на архитектора». «Как познакомились?» — «В кофейне, представляете?» «Какие планы?» — «Закончить магистратуру, начать работать». Все просто, все понятно.

А потом лифт остановился на двадцать пятом этаже, двери открылись, и Максим повел меня через холл, через гостиную размером с мою квартиру — к человеку у окна.

Дальше вы знаете.

Я вернулась в настоящее — в свою однушку на Выхино, с обшарпанными стенами и видом на парковку. Потолок, на который я пялилась последний час, не дал никаких ответов.

Часы показывали три ночи. Нужно было вставать через четыре часа — пары в девять, потом работа в кафе до вечера. Но я не могла спать.

Телефон снова завибрировал. Лера, конечно.

«Ева. Не в Максима — это КАК? Там был кто-то еще? ОТВЕЧАЙ НЕМЕДЛЕННО»

«Его отец»

«Что?»

«Его отец, Лер. Александр Захаров. Ему сорок пять. И когда он на меня посмотрел...»

Я не закончила. Не знала, как объяснить словами то, что не имело слов.

Телефон зазвонил.

— Ева, — голос Леры звучал так, будто ей только что сообщили о падении метеорита. — Пожалуйста, скажи, что ты пошутила.

— Я хотела бы.

— Он же... старый!

— Ему сорок пять.

— Это отец твоего парня!

— Я знаю!

Я слышала, как она дышит в трубку — тяжело, взволнованно. Наверняка сидит на кухне в той ужасной розовой пижаме, которую носит уже лет пять, и наматывает на палец прядь волос, как делает всегда, когда нервничает.

— Что ты собираешься делать? — наконец спросила она.

— Расстаться с Максимом.

— Из-за его отца?

— Нет. — я села в кровати, прижав колени к груди. — Не из-за него. Потому что я никогда не любила Максима, Лер. И оставаться с ним нечестно.

— А... отец?

— Ничего не будет. Я видела его один раз в жизни. Мы едва обменялись парой слов. Это просто... — я сглотнула, — просто химия. Это пройдет.

— Уверена?

— Уверена.

Лера вздохнула.

— Ладно. Когда ты с ним поговоришь?

— С кем?

— С Максимом, дурочка. Когда расстанешься?

Я посмотрела на телефон. Сообщение от Максима: «Скучаю. Вчера было идеально. Ты идеальная».

— На этой неделе.

— Только не говори, что из-за его отца.

— Разумеется.

— И... Ева?

— Да?

— Держись от Захарова-старшего подальше. Ты влюбчивая, когда тебе плохо. Помнишь Игоря? Ты за него тоже ухватилась, когда отец ушел. Это паттерн, Ев. Не повторяй его.

Я не ответила. Может, она была права — и это был просто еще один побег от одиночества. А может, нет.

— Ладно, Лер. Спасибо.

— Звони, если что. Я серьезно.

— Обязательно.

Я отключилась.

За окном начинало светать. Москва просыпалась — сонная, равнодушная, не знающая и не желающая знать, что в маленькой квартире на окраине двадцатичетырехлетняя девушка только что приняла решение, которое казалось ей единственно верным.

Расстаться с Максимом и никогда больше не видеть его отца.

Просто и ясно.

Как могло быть иначе?

Мне понадобилось три дня, чтобы собраться с духом.

Три дня я репетировала речь. «Макс, нам нужно поговорить. Это не ты, это я. Мне нужно разобраться в себе. Ты заслуживаешь лучшего».