Книга Молот. Запретная страсть, страница 13 – Руби Райт

Реакция ему моя, значит, нравится. Ну что ж, больше он ее увидит.

Снова чувствую, как сильно сводит живот от голода. Интересно, а пятнадцать минут уже прошло?

Наспех сушу волосы феном, надеваю бежевые велосипедки в рубчик, белую немного помятую футболку и уже хотела было выйти из комнаты, как останавливаюсь. Держусь за ручку двери и не двигаюсь.

Что я вообще здесь делаю? Зачем согласилась и поехала с ним? А кто меня спрашивал?

Нет. Не думаю, что у меня был выбор. Но ощущения сейчас другие. Кажется, будто я поехала добровольно, будто хотела поехать, но это ведь не так?

С чего бы мне хотеть поехать с малознакомым мужчиной? С бандитом каким-то.

Я же не сумасшедшая?!

Опускаю ручку вниз и выхожу в гостиную. Матвей сидит на диване и смотрит телевизор. Он что, фанат футбола?

На экране идет игра, и мужчина не замечает меня, пока я не подхожу к дивану.

— Налетай. Я без тебя начал, ты долго, а мне нужно успеть поесть. — Глянул на меня скоренько так и снова в экран уставился.

— Куда-то спешишь? — вырвалось. Само вырвалось. Не хотела развивать разговор, но эта моя беда со сдержанностью…

Молотов снова медленно поворачивает голову и смотрит. Зачем он так делает?

Как змея, что притаилась, но потом потихоньку головой в сторону жертвы. И наблюдает. Ждет перед тем, как атаковать.

— Я стараюсь не есть после девяти вечера. Обычно я ложусь спать не позже одиннадцати, поэтому у еды остается менее двух часов для переваривания пищи, а это плохо.

— А ты не казался мне занудой на первый взгляд, — заключаю и сажусь на диван. С каждым часом я почему-то становлюсь все смелее и смелее. Страха и след простыл.

Стараюсь соблюдать дистанцию, поэтому притягиваю кружку с чаем ближе к себе.

— Забота об организме не занудство, но ты вряд ли это поймешь. Сейчас. Поговорим, когда тебе исполнится тридцать, — ответил вроде бы и нормально, но мне почему-то стало обидно.

Вновь отвернул голову к телевизору, игнорируя мое присутствие.

Вот что за человек?

То шутит пошло, то обижает, не говоря ничего конкретного. Нет, ему не на телевидение нужно, а в политику. Матвей Молотов — депутат. Обольет вас грязью, вы и не заметите, лишь учуете шлейф той кучи помоев, что на вас выплеснули.

Тянусь к тарелке с пюре и каким-то мясом и буквально захлебываюсь слюнями. Выглядит ничего так. А на вкус…

Божественно. Я бы даже сказала, невероятно вкусно, но это, скорее всего, от того, что я чуть не умерла от голода. А может, и впрямь в ресторане отеля неплохо готовят. Неважно.

Начинаю закидывать в рот еду, тянусь за нарезкой из сыра, за хлебом, все туда. Как вдруг:

— Не торопись, — сказал, но глаза от телека так и не убрал.

— Что?

Нет, я расслышала. Просто не совсем поняла, какое ему дело до того, как я ем? Смотри ты свой футбол, а ко мне не лезь, раз не хочешь разговаривать.

— Тебе плохо станет, не торопись, — повторяет Матвей, не глядя на меня. Он бы не повторял, если бы видел выражение моего лица.

— Ты можешь выключить матч и просто поесть? — спрашиваю, потому что напрягает голос комментатора. Еще и громкость на полную мощь. Ничего, что мы не одни живем в отеле?

Люди, наверное, хотят отдохнуть после тяжелого дня.

Молотов ничего не отвечает, лишь берет пульт, тыкает кнопку, ставя трансляцию на паузу. Как так?