Книга Тайна одной кошечки, страница 17 – Хлоя Минт

Мужчина не договорил, но я прекрасно поняла недосказанное. Платье было простым. Слишком простым для этого места. Купила его два года назад на распродаже в торговом центре — тёмно-зелёное, с открытыми плечами и скромным вырезом. Оно сидело хорошо, подчёркивало фигуру, но до вечерних туалетов женщин, проплывающих мимо нас к дверям особняка, ему было как до луны. Те были в шёлке, бархате, бриллиантах.

Ну простите! Деньги куры не клюют! Я адвокат из бедной конторы, а не наследная принцесса.

— Проходите, — наконец сдался второй охранник, возвращая приглашение. — Но сумку оставьте на досмотр.

Фыркнула, но подчинилась. Перекочевав в руки охранника, маленький клатч был бесцеремонно открыт, изучен и возвращён с таким видом, будто там могли лежать по меньшей мере граната и складной нож.

Я шагнула в двери особняка и сразу за спиной услышала перешёптывания:

— Кто ей вообще дал приглашение?

— Не знаю. Может, любовница чья.

— В таком платье? Вряд ли. Скорее, из обслуги. Перепутала вход.

Мои пальцы сжались в кулак, но я заставила себя идти дальше. Расправила плечи, вздёрнула подбородок. Пусть говорят. Пусть думают что хотят. Я здесь не ради них. Я здесь, чтобы найти Марину Викторовну. И, возможно, чтобы доказать кое-кому, что Елизавета Андреевна не прячется по углам.

Хотя, признаться, хотелось обернуться и высказать им всё, что думаю об их манерам. Мысленно их уже обматерила. От души и с чувством.

Зашла в помещение.

Хрустальные люстры свисали с высоких потолков, разбрасывая по мраморному полу радужные блики. Стены украшали картины в тяжёлых золочёных рамах. Играл струнный квартет — живая музыка плыла над головами гостей, смешиваясь с гулом голосов и звоном бокалов.

Гости... Это был отдельный вид искусства. Женщины в платьях, которые стоили больше, чем годовая аренда офиса. Мужчины в костюмах, сшитых на заказ. Все улыбались, все говорили о чём-то важном и держали в руках бокалы.

Я чувствовала себя рыбой, выброшенной на берег. Или вороной в стае павлинов. Или... Ладно, хватит метафор. Суть ясна: я здесь чужая.

— Елизавета Андреевна! — раздался голос, заставляя обернуться.

Ко мне направлялся мэр собственной персоной — грузный мужчина с седыми висками и улыбкой человека, который привык нравиться всем и сразу. Его фотографии видела в газетах, речи слышала по телевизору, но живьём он оказался ниже ростом, чем ожидала.

— Добрый вечер! — он взял мою руку и галантно поднёс к губам. — Анатолий Сергеевич предупредил, что пришлёт замену. Но, признаться, я ожидал кого-то... — он запнулся, подбирая слово, — постарше.

— Я адвокат, — ответила с вежливой улыбкой. — Елизавета Андреевна Сокол. Бюро «Фемида-М».

— О, да-да, наслышан! — мэр кивнул с таким энтузиазмом, что я тут же заподозрила: ни о чём он не наслышан. — Анатолий Сергеевич говорил, вы очень... упорная.

— Упорная, — повторила я. — Хорошее слово.

— И скромная, судя по вашему наряду, — он окинул меня взглядом, но, в отличие от охранников, без осуждения. Скорее с любопытством. — Это похвально. В наше время редко встретишь человека, который не пытается пустить пыль в глаза. Знаете, что я вам посоветую? Попробуйте вафельки с орехами. Вон там, у фонтана. Шеф-повар колдовал над ними три дня, и, поверьте, это лучшее, что вы сегодня попробуете.