Книга Адепты Формы, страница 73 – Ярослав Кирилишен, Алена Ламберт

Карло смотрел на него несколько секунд. Глаза, воспаленные, красные, сканировали лицо незнакомца, искали угрозу. Рука с письмом опустилась вдоль тела, другая скользнула к карману пиджака.

— Стойте там, где стоите, — сказал он по-итальянски. Голос хриплый, сорванный. — Кто вы?

Карло быстро сказал что-то ещё, по-римски глотая окончания. Антон ответил на его же диалекте, без запинки, и это было первое, что заставило старика замолчать.

— Я уже сказал. Мое имя — Антон Леван. Я работаю историком в Варшаве.

— Вы явно не местный, но говорите на нашем языке, — удивился Карло.

— Я историк. Половина нужных мне бумаг хранится в Ватикане и Венеции, и «без языка» в ваши архивы не пускают.

— Тогда продолжим по итальянски. По английски я лгу лучше, чем говорю правду, но сегодня, мне кажется, придётся говорить прямо. Синьор Леван, вы утверждаете, что вы ученый, но я не уверен, что «научные круги» осведомлены о подобных письмах.

— Я знаком с деталями.

Они стояли по разные стороны кованой решетки. Ворота между ними оставались закрытыми и запертыми. Карло не делал ни единого движения, чтобы открыть. Антон не настаивал.

— Вы с ними? — спросил Карло. — С теми, кто это сделал?

— Нет.

— Тогда откуда вы знаете о них?

— Потому что я слежу за ними уже давно, — Антон говорил спокойно, размеренно. Как с диким животным, которое решает напасть или отступить. — Они называют себя адептами. Имя их лидера — Маркус Вайднер. За пять лет они провели более дюжины подобных операций. Вы — очередная.

Карло молчал. Рука всё еще лежала в кармане. Антон не сомневался, что там оружие. Карло держал палец на спусковом крючке пистолета.

— Зачем вы здесь?

— Чтобы вы не сделали то, что написано в этом письме.

— А вам какое дело?

Хороший вопрос. Антон задавал его себе много раз за эти три недели. Ответ прост и сложен одновременно.

— Потому что я сам стоял на вашем месте, — пояснил он. — Шесть лет назад. Был в подобной ситуации, прошел через то же, что и вы, и сделал другой выбор.

Что-то изменилось в глазах Карло. Не доверие — до доверия еще далеко. Но любопытство. Искра интереса сквозь усталость и паранойю.

— Какой выбор?

— Отказаться.

— И что случилось?

— Я жив. Моя жена жива. Мой сын ходит в школу, — Антон помолчал. — Это не гарантия. Не обещание, что у вас будет так же. Но это потенциальная возможность, о которой вы не знаете.

Карло смотрел на него долго. Потом медленно, не отводя взгляда, вынул руку из кармана. Пустую.

— У меня нет причин вам верить.

— Знаю.

— Вы можете быть кем угодно. Журналистом. Шантажистом. Еще одним из тех, кто хочет меня уничтожить.

— Могу.

— Тогда почему я должен вас слушать?

Антон достал из-под куртки папку. Показал, не открывая.

— Потому что здесь вы найдете имена людей, которые сломали вашу жизнь. Вы найдете их адреса. Их фотографии. Их банковские счета, — он протянул папку сквозь прутья решетки. — Посмотрите. Если после этого захотите, чтобы я ушел, уйду.

Карло не шевелился — смотрел на папку, как на змею.

Потом взял.

* * *

Они сидели в саду за Palazzo, не внутри дома. Карло не пустил Антона дальше двора. Каменная скамья у стены, увитой плющом. Утреннее солнце пробивалось сквозь листву, рисуя узоры на старых плитах.

Карло листал досье молча. Страница за страницей. Фотографии. Схемы. Документы.