Книга Форма сохранена, страница 63 – Ярослав Кирилишен

Адам отступил на шаг.

— Тогда… почему церковь не остановила его⁈

Томаш посмотрел с горечью.

— Потому что, в отличие от демона или ангела, Форма не действует через грех. Она действует через надежду. Через любовь. Она делает так, что человек… сам приносит себя в жертву.

Адам сжал кулаки.

— Тогда скажи, что мне делать?

Томаш долго смотрел в пол, потом тихо ответил:

— Не соглашайся.

— И потерять всё, что мне осталось?

— Или потерять душу. И души тех, кто придут после тебя.

Адам отвернулся. Молчание длилось почти минуту. Только слабый треск свечи. Томаш подошел к нему.

— Адам… — мягко позвал он, по-братски. — Посмотри на меня.

Адам медленно повернулся. Томаш произнес следующую фразу тяжело, с болью в голосе:

— Я должен сказать тебе то, что не хотел говорить никогда. Если ты вступишь на этот путь, то ты перестанешь быть сыном церкви. Перестанешь быть человеком света. И церковь… — он сделал вдох, — … церковь предаст тебя анафеме.

Адам почувствовал, что под ним не пол, а пустота.

Анафема. Изгнание. Отказ. Разрыв со всем, что делает человека частью мира.

Он хрипло спросил:

— И ты… ты тоже отвернешься?

Томаш закрыл глаза на секунду.

— Да.

Это тихое «да» резануло хуже ножа, но Томаш продолжил, и это было страшнее:

— Потому что тот, кто слышит ФОРМУ… уже стоит в тени. И церковь не может идти за ним. Ни один человек не должен следовать туда, куда ведет она. Даже друг.

Адам покачнулся.

— Ты… оставляешь меня?

— Нет, — Томаш качнул головой. — Ты сам меня оставляешь. Я всё еще здесь, Адам. Но ты уже одной ногой там.

Он коснулся плеча Адама в последний раз.

— Если ты пойдешь к ней… иди один. Бог не станет между вами.

Адам хотел сказать что-то. Хотел оправдаться. Хотел умолять, закричать, но слова не появились.

Он развернулся и вышел.

Когда дверь за ним закрылась, Томаш сел за стол, положил голову на руки и впервые за долгие годы заплакал. Он четко осознал, что его друг ушел туда, откуда люди не возвращаются прежними.

Снаружи ветер завыл, как зверь. Ночь была черной.

И в этой черноте Адам услышал шепот:

— Ты сделал шаг. Осталось сделать выбор.

Тень ждала, а человек — падал.

Лаборатория Адама была погружена в полумрак. Только одна лампа горела. Одна тусклая, медная, будто тоже старалась не смотреть прямо на происходящее.

Адам разложил на столе всё, что нужно для ритуала. Чашу с водой из Влтавы. Вода казалась тяжёлой, мутной, будто наполненной тенью самого города. Рядом положил серебряный расплавленный штифт и тонкое лезвие для кровопускания. Достал с полки кусок пергамента, на котором Форма уже однажды оставила след. Тело Анне лежало рядом на столе, как свидетель, укрытое белой простыней.

Тень стояла позади. Не давила. Не торопила. Как хирург, ожидающий, пока пациент сам скажет да.

Адам дышал неровно.

— Что… что я должен сделать? — спросил он едва слышно.

Тень не говорила устами. Она говорила воздухом:

«Дай воду. Серебро. Свою кровь. И слово».

Адам схватил чашу. Вода внутри дрогнула, будто что-то плавает на дне. Он поднес чашу к свечам, и вода на секунду стала черной, как нефть. Он взял серебро. Оно было горячим. Обжигало пальцы.

Шепот:

«Серебро — граница между миром живых и речью тени. Пусть оно знает твое имя».

Адам поднял лезвие. И впервые в жизни испугался не боли. Он испугался того, что собирается сейчас сделать. Он провел лезвием по ладони. Густая, темная, почти черная кровь вспыхнула в свете лампы. Капля упала в чашу. Вода дрогнула. Потемнела. Закрутилась в спираль.