Книга Ты ушёл. Но не отпустил, страница 3 – Саша Вельская

— Кто она?

— Это сейчас не имеет значения.

— Для меня имеет.

— Валерия. Мы работаем вместе.

— Она твоя сотрудница?

— Консультант по маркетингу.

— Ты платишь ей зарплату?

Роман устало провёл ладонью по лицу.

— Не начинай.

Я рассмеялась.

Звук вышел неправильным, почти болезненным.

— Я ещё ничего не начала, Рома.

Из ванной донёсся шум воды.

Он посмотрел в ту сторону, и этого короткого взгляда оказалось достаточно.

Он волновался о ней.

О том, удобно ли ей ждать.

Не плачет ли она.

Не испорчен ли её вечер.

— Ты её любишь? — спросила я.

Роман не ответил сразу.

Я поняла раньше, чем он произнёс:

— Да.

Мне казалось, что после измены самым страшным будет представить их вместе. Его руки на её теле. Его губы. Слова, которые он говорил ей в темноте.

Но самым страшным оказалось это спокойное «да».

Не страсть.

Не случайность.

Не слабость, о которой он будет жалеть.

Он уже сделал выбор.

И пришёл в этот номер не только изменять мне.

Он пришёл жить своей новой жизнью.

— А меня? — спросила я, хотя не хотела задавать этот вопрос.

Роман отвёл глаза.

Мужчина, который никогда не боялся смотреть людям в лицо, не смог посмотреть на меня.

— Я очень благодарен тебе за всё.

Благодарен.

Так говорят няне, которая хорошо смотрела за детьми.

Сотруднице, уходящей из компании.

Женщине, с которой больше не собираются делить постель.

— Понятно.

Я повернулась к двери.

— Вера, подожди.

— Зачем?

— Нам нужно спокойно обсудить, что делать дальше.

— Ты уже решил, что делать дальше.

— У нас дети.

Я резко обернулась.

— Не произноси это так, будто только сейчас о них вспомнил.

— Я о них не забывал.

— Миша ждал тебя сегодня. Ты обещал собрать с ним железную дорогу.

— У меня была встреча.

Я посмотрела на дверь ванной.

— Вижу.

Роман стиснул зубы.

— Не унижайся.

Это слово ударило сильнее, чем признание.

— Я унижаюсь?

— Ты стоишь в гостиничном номере и требуешь подробностей, которые сделают тебе только больнее.

— Нет, Роман. Унижалась я восемь месяцев. Когда верила каждому твоему опозданию. Когда оправдывала тебя перед детьми. Когда думала, что проблема во мне, потому что ты перестал ко мне прикасаться.

Он молчал.

— Я ходила к врачу, — продолжила я. — Думала, что после родов со мной что-то не так. Покупала бельё, которое ты даже не заметил. Пыталась стать спокойнее, веселее, удобнее. А ты приходил домой после неё и позволял мне думать, что я недостаточно хорошая.

— Я не хотел причинять тебе боль.

— Ты просто хотел, чтобы я не мешала.

Он снова попытался приблизиться.

Я отступила.

— Сегодня домой не приходи.

— Вера, квартира принадлежит мне.

— Тогда подай на меня в суд.

На его лице мелькнуло удивление.

Прежде я редко говорила с ним таким тоном. За годы рядом с Романом я научилась сглаживать углы. Не потому, что он кричал или поднимал руку. Он никогда не опускался до грубости.

Он умел наказывать иначе.

Молчанием.

Холодом.

Деньгами.

Спокойной уверенностью в том, что его решение разумнее любого моего чувства.

— Не превращай это в войну, — сказал он.

— Войну начал ты.

Я вышла в коридор и услышала, как дверь за моей спиной закрылась.

Он не побежал за мной.

Не назвал моего имени.

Не попросил остановиться.

Лифт спускался медленно. Я смотрела на цифры над дверями и пыталась вспомнить, как дышать.

На парковке меня вырвало между двумя дорогими машинами.