Книга Арс. Между кровью и любовью, страница 10 – Мая Фролова

— Ты бледная. Опять почти не спала на работе?

Вопрос прозвучал обычным.

Но я всё равно напряглась.

С Мариной у меня существовала какая-то особенная способность слышать контроль даже там, где, возможно, его не было.

— На ночной смене вообще сложно выспаться.

Она поджала губы.

— Я не понимаю, зачем тебе эта аптека. На пятом курсе и без того нагрузка огромная. Ты приходишь домой как выжатая.

— Потому что я сама решила там работать.

— Я знаю, что сама. Ты почти всё решаешь сама, даже когда никто не спорит.

Вот это уже было знакомо.

Папа едва заметно вздохнул.

Я не стала продолжать.

Сил на очередной бессмысленный разговор не было.

Поднялась к себе, закрыла дверь и только тогда позволила себе лечь.

Перед глазами почти сразу возникла ночь.

Не кровь.

Его лицо.

Странно, но именно это раздражало сильнее всего.

Я не знала имени.

Только «Арс».

И даже это, скорее всего, было не именем.

Он матерился, командовал, запретил скорую, чуть не свалился прямо возле стойки и каким-то образом всё равно умудрялся выглядеть человеком, которому окружающие привыкли подчиняться.

Самое нелепое заключалось в другом.

Перед уходом он поблагодарил меня.

Нормально.

Без насмешки.

И вот это совершенно не вязалось со всем остальным.

Я натянула одеяло выше и закрыла глаза.

Надеюсь, больше не увижу.

Мысль была правильной.

Организм почему-то не поверил.

Три дня прошли спокойно.

По крайней мере внешне.

Университет быстро вернул меня в реальность, где проблемы выглядели значительно понятнее. Практические занятия, лекции, история болезни, преподаватель, способный одним вопросом заставить половину группы внезапно забыть всё, что они учили последние четыре года.

В больнице было проще.

Там кровь имела объяснение.

Диагноз.

Причину.

Людей не привозили друзья с криминальными кличками, а пациент не пытался убедить врача, что полиция ему опаснее потери крови.

К третьему дню я почти перестала прокручивать ту ночь.

Почти.

Иногда вспоминала неожиданно.

Когда видела тёмную машину возле университета.

Когда слышала сирену скорой.

Когда преподаватель рассказывал о ранениях сосудов и я вдруг снова видела его ладонь, прижатую к плечу.

Это злило.

Человек появился в моей жизни на сорок минут.

Почему мозг решил оставить его там дольше, было непонятно.

Вечером перед очередной ночной сменой Вика сидела на кухонном столе и ела йогурт прямо из банки, листая что-то в телефоне.

Марина уже ушла в спальню, папа смотрел телевизор в гостиной.

Я искала зарядку.

— У тебя опять ночная? — спросила Вика.

Я кивнула.

Она протянула мне провод, который каким-то образом оказался возле её чашки.

— Забирай. Всё равно твой.

Я посмотрела на зарядку.

— Я два дня её искала.

— Значит, плохо искала.

— Она лежала у тебя.

— Именно поэтому и плохо.

Я усмехнулась.

С Викой всё всегда было проще.

Мы никогда не пытались изображать сестёр из рекламы семейных завтраков. Она не лезла в мою жизнь, я не лезла в её. Иногда могли неделю почти не разговаривать, а потом полчаса сидеть на кухне ночью и обсуждать какую-нибудь ерунду.

Уже в дверях она вдруг спросила:

— Ты точно нормально себя чувствуешь?

Я остановилась.

— Почему все сегодня спрашивают?

— Потому что последние три дня ты иногда зависаешь с таким лицом, будто мысленно кого-то режешь.

— Я будущий хирург.