Книга Огненное сердце, страница 57 – Юлия Резник

— Ты куда-то спешишь?

— Вообще-то да. Мне тридцать пять и…

— Я о сегодняшнем вечере. Мы же никуда не торопимся, правда? – Муса ласково касается моего подбородка двумя пальцами, заставляя выше поднять голову.

— Правда.

— Ну, так и наслаждайся моментом. Что толку обсуждать это сейчас? Или ты собираешься перейти от слов к делу незамедлительно?

Мои глаза широко распахиваются:

— Нет. Конечно, нет.

— Вот и славно. Прикинь, как бы охренел Юрий Степанович, – Гатоев кивает на водителя, – если бы мы начали прямо сейчас.

— Муса! – округлив глаза, тычу его в бок.

— А я даже крошками тебя не готов делиться.

На дне его взгляда – геенна огненная. Я в ней горю. Дыхание сбивается. Секунда, и я уже не помню, с чего вообще начался этот разговор.

Наше свидание с Мусой оставляет после себя довольно странное послевкусие. С одной стороны, мне все понравилось – и место, и кухня, и сам Гатоев, который в тот вечер был просто очарователен. С другой, все перечеркнуло его спешное бегство, которое он объяснил рабочей необходимостью.

А у меня овуляция, да… И мечты. Как будто бы о несбыточном.

Пытаюсь не загоняться. Убеждаю себя, что просто слишком гоню коней. Но это сложно. Я-то уже созрела. Я-то уже все поняла. Я без него не могу. Я хочу с ним продолжения. Тогда как с его стороны, получается, не все так однозначно. Может, потому что, в отличие от меня, время не дышит Мусе в затылок, а может, по какой-то другой причине, думать о которой я не хочу… Но все равно думаю.

А тут еще дождь. И так трудно сосредоточиться на очередном совещании. Шуршу отчетами, вслушиваюсь в слова. Киваю там, где кажется это уместным. И на автомате вставляю, хочется верить, дельные замечания.

— Амалия… – окликает Дима.

— М-м-м?

— У тебя все хорошо?

— Да, конечно, – обвожу растерянным взглядом опустевший конференц-зал. Интересно, долго я так сижу, обратившись в чистое созерцание? Как давно он на меня смотрит?

— Выглядишь так, что просто обнять и плакать. Это из-за отца?

— Даже не буду спрашивать, откуда такие мысли, – закатываю глаза.

— Раньше ты на крыльях порхала, а тут сидишь мрачнее тучи. Вот я и подумал...

— Нет. Мое дерьмовое настроение с твоим отцом никак не связано.

— А с кем тогда? Хочешь, я набью ему морду?

Невольно улыбаюсь. Дима – это что-то.

— Так уверен, что сможешь?

— Ну хотя бы попробую, – улыбается он. – Значит, я угадал? У вас с этим твоим… проблемы?

— Дим, а ты с какой целью интересуешься? – изучаю его, чуть наклонив голову.

— Ну, мы же друзья, – не моргнув глазом парирует тот.

— И? Думаешь, я сейчас все брошу и начну плакаться тебе в жилетку?

— Почему нет? Я не против. А ты хочешь поплакаться?

— Ты провокатор, – губы растягиваются в улыбке. – Ничего я не хочу.

И продолжать этот разговор тоже. Мне не нужна его жалость. И сочувствие мне не нужно. Потому как за этим всем стоит одно стремление – ткнуть меня носом в то, что с ним бы мне было лучше. Никак Димка не хочет признавать, что наши отношения изначально – утопия. Но в действительности держится так, что мне не в чем его упрекнуть. Следуя нашим негласным договоренностям, он действительно не позволяет себе ничего лишнего. Будто и впрямь переключился. Будто и без меня живет свою лучшую жизнь. Девок опять же пользует. Это я каким-то непостижимым образом все сильней к нему прикипаю. Знаете, есть люди, к свету которых невольно тянешься. Димка такой. Он заряжает. Смотришь на него и поверить не можешь, что он реальный.