Книга Не по сценарию, страница 75 – Юлия Резник

Пресс-конференция после показа длится почти два часа. Бесконечный какой-то день. Когда Асия выходит ко мне, топчущемуся в стороне от толпы, я уже и не верю, что моему ожиданию когда-то придет конец.

— Прости. Я пыталась отделаться от них пораньше, но… – Асия пожимает плечами, намекая на то, что с таким же успехом она могла приказать солнцу погаснуть.

— Спасибо.

— Ничего ведь не получилось, – напоминает она, пряча руки за спиной.

— Ты могла бы оттягивать нашу встречу до бесконечности, но не стала.

— Если я тебя хоть немного знаю, вряд ли это имело бы смысл.

Мы встречаемся взглядами и замолкаем, пораженные тем, что можем поддерживать нормальный разговор, вместо того чтобы пытаться побольнее друг друга ужалить. Все дело в том, что мы теперь не одни, да? Что существует тот, ради кого мы нашли в себе силы забыть обиды? Если честно, теперь, по прошествии времени, они кажутся такими несущественными, что я просто диву даюсь тому, сколько дров мы наломали.

Или это только с моей стороны все по-прежнему остро?

А ей на меня плевать…

Блядь. Ну, вот и как с этой мыслью смириться? Я же вообще ни черта о новой Асии не знаю. Что если у нее уже давно есть другой мужик? Четыре года прошло. Гребаных четыре года. Я даже что-то ей предъявить не имею права.

— Асия! – мою девочку окликает какой-то бугай. Решив, что это тот, о ком я буквально только что думал, стискиваю зубы, да так, что еще немного, и те просто сотрутся в крошку.

— Это моя охрана. Извини, совсем забыла скорректировать наш маршрут.

Ох, ну да. Охрана. Всего-то.

Я все еще пытаюсь осознать, что женщина, которую я хочу, так востребована, что ей приходится отгораживаться от мира при помощи телохранителей, когда она возвращается.

— Они все время за тобой ходят?

— Чаще, чем мне того бы хотелось, – морщится Асия.

Кивнув, открываю дверь взятой в аренду тачки. Захлопываю за ней, когда Асия устраивается на сиденье, и обхожу капот. Надо бы что-то сказать, но в голове такая каша…

— Почему Артур?

— О, ты знаешь, как его зовут...

— Благодаря отцу.

Асия отводит взгляд. Кажется, ей все-таки неловко от того, что она так долго скрывала от меня сына. Если у нее и была уверенность, что она поступает верно, то теперь та пошатнулась. Даже интересно, что этому поспособствовало.

— И что? Тебе не травится? – сводит брови.

— Не знаю, – кошусь на нее. – Скорее, мне нужно привыкнуть.

— Привыкнуть к имени?

— К имени, к тому, что у меня вообще есть сын. Надо же. – Разговор вновь заходит на зыбкую почву, и потому я увожу его в сторону: – Так это что-то ваше национальное?

— И да, и нет. Артур – довольно универсальное имя на самом деле. Я ведь не знала, где мы в конечном счете осядем. Так что при выборе имени скорей руководствовалась его интернациональностью.

— Чуранова знала?

— А ты не понял? – усмехается как-то горько.

— Ты из-за нее ничего мне не стала рассказывать? Или почему?

— Я хотела. А потом увидела вас и… решила не лезть.

— Ну куда, Ась, куда не лезть, бляха?! – растираю лицо, чувствуя, что еще немного – и меня опять понесет. – Ладно. Это уже дело прошлое.

— Разве? – усмехается. – По-моему, Шура – твоя жена.

— Как ты понимаешь, это ненадолго.

— Что так?

— А ты как думаешь?