Книга Уйти нельзя. Он под запретом, страница 33 – Аделия Вайзерманн

— Думаешь обо мне? — спросила я.

— Постоянно, — он посмотрел на меня. Устало. Почему-то — виновато. — С первой недели. Когда ты сказала, что я жуткий человек.

— Ты и есть жуткий, — сказала я.

— Знаю, — он усмехнулся. — Но ты осталась.

— Потому что контракт, — я пожала плечами. — И долги. И мамины таблетки.

— Врёшь, — он покачал головой. — Ты осталась, потому что тебе было интересно.

— Возможно, — я отошла от двери. Подошла к дивану. Села рядом. Не близко. На расстоянии вытянутой руки. — А ты? Почему ты остался?

— У меня не было выбора, — сказал он.

— Выбор есть всегда, — сказала я. — Ты мог уйти. Сменить проект. Запросить перевод. Уволиться. Сбежать.

— Мог, — он кивнул. — Но не захотел.

— Почему? — спросила я.

Он повернулся ко мне. В его глазах — не холод, не пустота, не усталость. Что-то живое. Тёплое. Опасное. То, что он пытался спрятать и не мог.

— Потому что ты, — сказал он. — Твоя улыбка. Твои шутки. Твоё «вы будете меня есть или сначала спросите, как я отношусь к командировкам?». Твоё «я — переменная, переменные не подчиняются». Твоё «ты думаешь, я буду играть по твоим правилам?».

— Ты запомнил? — спросила я.

— Всё, — он коснулся моего лица. Кончиками пальцев. Легко. Почти невесомо. — Каждое слово. Каждый взгляд. Каждое «почти».

— Почти? — спросила я.

— Почти поцелуй, — он убрал руку. — Почти касание. Почти правда. Почти свобода.

— А сейчас? — спросила я. — Сейчас правда?

Он посмотрел на меня. Долго. Так долго, что я перестала дышать. Так долго, что тишина в комнате стала тяжёлой, как одеяло.

— Сейчас, — сказал он, — правда в том, что если ты сделаешь шаг — обратного не будет.

— Какой шаг? — спросила я.

— Ко мне, — он кивнул на пространство между нами. — Этот.

Я смотрела на него. На его руки, сжатые в кулаки, побелевшие костяшки. На его челюсть, стиснутую так, что желваки заходили под кожей. На его глаза — темные, глубокие, отчаянные. Такие, в которых можно утонуть.

— А если я не сделаю? — спросила я.

— Тогда, — он выдохнул, — мы будем сидеть здесь и ждать, пока система проснётся. А потом вернёмся в зал. К своим ролям. К своим местам. К своим маскам.

— А если сделаю? — спросила я.

Он молчал. Секунду. Две. Десять. Я слышала, как бьётся его сердце — сто сорок ударов в минуту, не меньше.

— Тогда, — сказал он, — я поцелую тебя. И не смогу остановиться.

— А кто сказал, что я хочу, чтобы ты останавливался? — спросила я.

Он замер.

Всё тело — как будто его ударили током. Тот самый импульс, которым наказывают участников, только сейчас — без системы, без брелока, без координаторов. Только я. Мои слова. Мой шёпот.

Дыхание сбилось. Пальцы на коленях задрожали.

— Анна, — сказал он. — Ты не понимаешь.

— Что именно? — спросила я.

— Если мы сделаем это — ты перестанешь быть моим объектом, — он посмотрел на меня. — А я не знаю, кто я без этого.

Ночь в комнате без камер закончилась не рассветом — здесь не было окон. Не было солнца, не было неба, не было утра. Только стены, диван, дверь и тишина, которая стала такой привычной, что казалась живой.

Она закончилась звуком.

Механическим. Холодным. Живым.

— Система восстановлена, — произнес голос из динамика над дверью. — Все протоколы активны.

Я открыла глаза. Сердце колотилось где-то в горле — сто тридцать ударов в минуту, не меньше. Эйдан сидел рядом, прислонившись к стене. Не спал — я видела по его глазам, красным, уставшим, с темными кругами под ними. Смотрел на дверь. Ждал.