Книга Босс (не) моих фантазий, страница 49 – Любовь Фомина

— Лера! Я не переживаю! Можешь хоть остаться с ним на ночь!

— Маш! — Мгновенно пресекаю я ее полет фантазий. — Не надо, а. Не нагнетай. Это по работе.

— Даааа, — ехидно смотрит она на меня, — конечно. Ра-зу-ме-ет-ся! Будто работа не могла подождать до утра.

— Ну, видимо, не могла, — подергиваю в ответ плечами, сама не находя ответа на этот вопрос.

— Ой Лерка, какая ты иногда глупая.

Машка треплет меня щеку, а телефон издает звук, характерный для смс.

“Валерия, выходите. Я подъехал”

— Маш, он тут! Я быстро!

— Да не торопись…

— Ой да хватит тебе уже!

— Кстати, думаю, макияж он заценит!

Ну как же я могла забыть?! Может никуда не спускаться? Притвориться, что меня здесь нет… Поздно. Надо притвориться, что так и должно быть, что…

В голове так и появляются бредовые мысли, пока я спускаюсь от Машки, но вот легче от этого не становится.

Машину Павла Сергеевича я узнаю сразу. Хотя и выбор не велик: стоит прямо у подъезда, сделать шаг, и уже окажешься внутри, фары горят, а таких других машин в округе нет.

— Добрый вечер, Валерия. — Сразу же заводит диалог директор, как только я, доковыляв до машины, закрываю за собой дверь.

— Доброй ночи, — стараясь держать себя в руках и не нарушать норм приличия, говорю медленно и тихо, но и сама слышу, насколько невнятная речь исходит от меня.

— Вы куда-то собирались? Я нарушил ваши планы?

— И да, и нет.

— Объясните?

— Нет.

Больше Павел Сергеевич не пытается со мной заговорить до окончания нашей поездки, что для меня считается вполне удачным исходом событий. Я же сама разворачиваюсь лицом к окну и стараюсь лишний раз не дышать. Но окно все равно запотевает. Ну что вечно за нелепые ситуации со мной случаются?

— Приехали, — констатирует факт директор, останавливаясь у моего подъезда. — Валерия, вы сами подниметесь и все возьмете? Не нужна помощь?

— Не, не. Я сама.

— Тогда я жду.

Я высовываюсь из машины. Встаю на обе ноги и аккуратно переступаю с больной на здоровую, заметно хромая. Так я почти добираюсь до железной двери, гремя ключами, висящими на руке.

— Что с вами? — Со спины подходит ко мне директор. — Что-то с ногой?

— Да-а-а… Я неудачно села на диван. Не знаю, то ли вывих, то ли ушиб.

— У вас есть лифт в доме?

— Лифт в пятиэтажке? Не смешите.

— Понятно.

Павел Сергеевич хмуро отвечает мне, подходит ближе, и я взлетаю. Во всяком случае, мне так кажется. Он подхватывает меня на руки.

— Отпустите! Поставьте обратно! — Сразу же я бью тревогу.

— Не отпущу. Вы как по лестнице собрались подниматься?

— Медленно и осторожно.

— Валерия, что за бред.

— Бред, значит?

— Открывайте дверь. Или дайте ключи, я сам открою.

— Нет! Сначала верните меня на землю!

Я, сама не понимая, что творю, начинаю махать руками и бить Павла Сергеевича — своего директора! — по плечам. А он на это никак не реагирует! А я брыкаюсь, махаю здоровой ногой, продолжаю отбивать свободный ритм по плечам. Директор же только уворачивается, чтобы в лицо ему не попало, и смеется. Оказывается, он умеет этот делать!

Наконец, я выдыхаюсь. Руки сами ложатся на мужские плечи, а внутри успокаивается еще недавно бушующий ураган эмоций.

— Поставьте меня. — Мой голос звучит неожиданно тихо и ровно. — Мне так неловко.

Павел Сергеевич поворачивает на меня лицо. Он серьезен. Даже смешинки в его глазах перестают плясать.