Книга Город забытых легенд, страница 45 – Александра Royal

— Эй, Менса! Живой всё-таки!

Аджей улыбнулся той самой лёгкой улыбкой, которую редко показывал на заданиях. Пожал несколько рук, обнялся со старыми знакомыми, перекинулся несколькими шутками. Я впервые видел его таким. Без напряжения. Без маски. Просто человеком.

— Идёмте на пирс. Там спокойно.

Деревянный настил тихо поскрипывал под ногами. Океан лениво перекатывал волны. Город шумел где-то позади. А здесь царила удивительная тишина — та, которую Бостон припрятывал для тех, кто знал, где искать.

Я первым сел на самый край пирса и свесил ноги. Холодный ветер сразу ударил в лицо. Александр остановился рядом — он не сел, лишь сложил руки на груди и посмотрел вдаль. Аджей молча опустился рядом.

Некоторое время никто не говорил. Первым заговорил Александр.

— Значит... перемены всё-таки начались.

Я усмехнулся.

— С чего решил?

— Потому что ты сорвался.

Я отвернулся к океану.

— Не твоё дело.

— Хорошо. Тогда отвечать и не нужно.

Аджей легко хлопнул меня по плечу.

— Ну? Выкладывай.

Я промолчал. Он тяжело вздохнул.

— Он назвал тебя стукачом. Да?

Я резко повернулся.

— Заткнись.

Аджей сразу поднял руки.

— Всё-всё. Молчу. Но ведь именно поэтому ты едва ему голову не оторвал.

Я снова отвернулся. Этот паук слишком наблюдательный. Наверное, поэтому его и сделали куратором Африки, пусть сейчас он и бывший куратор.

— Он специально это сказал, — спокойно произнёс Александр. — Чтобы проверить твою реакцию.

— Знаю.

— И ты позволил ему победить.

Эти слова ударили больнее любого удара. Потому что были правдой. Ветер усилился. Где-то неподалёку крикнула чайка.

Мы снова замолчали. Но теперь это молчание уже было другим — оно постепенно становилось общим. И, сам того не замечая, я впервые за долгое время почувствовал странную мысль.

Возможно... я больше не один.

***Аджей Менса.

— Поехали со мной.

Я посмотрел сначала на Самрата, потом на Александра.

— Куда? — нахмурился Самрат.

Я лишь улыбнулся.

— Увидишь.

Морской воздух встретил нас ещё задолго до набережной. Stоило свернуть в Seaport District — этот район Бостона, где старые склады давно превратились в стеклянные офисы, но запах соли и мазута всё ещё жил между зданиями, — как что-то внутри меня расслабилось само собой.

— Дом... — тихо произнёс я себе под нос.

Вдоль причала уже выстроились десятки мотоциклов. Повсюду смех, музыка, шум моторов, запах горячего кофе из термосов.

Заглушив двигатель, я не успел снять шлем, как меня уже заметили.

— Менса! Да быть не может! Живой!

Меня буквально утянули в объятия. Мы обнимались, хлопали друг друга по плечам, смеялись так громко, что эхо уходило в сторону воды. Я оглянулся — Самрат и Александр наблюдали за этим со стороны. — Идите на пирс, — крикнул я им. — Там спокойно.

Они молча кивнули. А меня уже окружили друзья.

— Где пропадал?

Я только усмехнулся.

— Офисная рутина.

Все дружно расхохотались. Никто не задавал лишних вопросов. Именно за это я их и любил. Через минуту я уже сидел на своём байке. Двигатель зарычал, я плавно разогнался, потом резко дёрнул руль на себя — переднее колесо поднялось над асфальтом, байк послушно встал на одно колесо.

Толпа оживилась.

— Вот это да! Менса! Красавчик!

Я проехал почти всю прямую только на заднем колесе, перед самым поворотом резко наклонил корпус, развернулся и мягко поставил переднее колесо на землю.