Книга Город забытых легенд, страница 3 – Александра Royal

Я допила кофе, сполоснула кружку и поставила её на сушилку.

Взяла сумку. Куртку — тёмно-синюю, на подкладке, достаточно тёплую для марта. Кепку надела у зеркала в прихожей и чуть поправила козырёк.

Задержалась у двери на секунду.

— Доброе утро, Бостон, — сказала негромко. — Постарайся сегодня быть ко мне добр.

Мотор тихо заурчал, стоило повернуть ключ.

Я провела ладонью по рулю — привычно, почти нежно, как здороваются со старым другом, которого видят каждый день, но от этого ценить меньше. Машина была старой и давно просила ремонта: тормозные колодки скрипели на холоде, правое зеркало держалось чуть криво, обогрев лобового стекла включался лишь с третьей попытки. Но она ездила. Упрямо, каждый день, молча — и я уважала в ней эту черту.

— Ну что, моя хорошая, — сказала я. — Поехали.

Улицы Jamaica Plain в этот час были почти пустыми. Я ехала медленно, смотрела на дома по сторонам — старые викторианские постройки с высокими крыльцами и деревянными верандами, тёмные окна за плотными шторами. Кое-где на подоконниках уже стояли горшки с растениями — люди выставляли их на весенний свет, веря, что тепло придёт. В этом районе так делали каждый март, и каждый март Бостон отвечал ещё двумя неделями холода.

Но всё равно выставляли.

Я свернула к Arnold Arboretum и припарковалась у знакомых ворот.

Люблю это место именно в такой час — в промежутке между ночью и утром, когда аллеи принадлежат лишь ветру и птицам. Я вышла из машины и сразу почувствовала запах: влажная земля, прелые листья, что-то едва уловимое и живое — то самое мартовское скоро, которое невозможно описать точнее. Снег здесь сошёл почти весь, лишь в тени больших деревьев ещё лежали серые ледяные полосы — упрямые и некрасивые.

Я шла по дорожке медленно, без цели. Деревья в арборетуме в марте стоят голые, и от этого всё пространство кажется больше, прозрачнее — видно далеко, сквозь ветки, как сквозь решётку. Высоко в кронах уже переговаривались птицы — осторожно, вполголоса, словно и сами ещё решали, стоит ли окончательно просыпаться. Утренний ветер был холодным и сырым, забирался под воротник куртки, трогал лицо.

Я остановилась на середине аллеи и глубоко вдохнула.

Каждый раз, стоя здесь, я чувствовала одно и то же — что-то медленно отпускает. Усталость никуда девалась, и больница никуда девалась, и список дел на день оставался в голове в полном составе. Но здесь, между голыми деревьями и ранним небом, всё это становилось чуть менее срочным.

Я думала о бабушке.

О том, как она всегда говорила, что утро — лучшее время суток, потому что оно принадлежит тебе, пока весь остальной мир ещё предъявил на тебя свои права. Она просыпалась рано всю жизнь — в Греции, потом здесь, в Бостоне. Говорила, что это семейное.

Наверное, поэтому я тоже живу в темноте до рассвета.

Ветер качнул ветки над головой, и несколько капель упало — холодные, точные, прямо за воротник. Я поёжилась и невольно улыбнулась.

— Спасибо, — сказала негромко.

Сама знала, кому. Утру. Богу. Самому городу. Бабушке, которая научила меня вставать в темноте и находить в этом что-то своё.

Я постояла ещё немного, слушая птиц и ветер. Потом повернулась и пошла к машине.

Совсем скоро Бостон наполнится гулом — автобусы, кофейни, голоса, телефонные разговоры на ходу, запах горячего асфальта и свежей выпечки из пекарен на углу. Город станет таким, каким его знают все. Но эти несколько минут в арборетуме — с голыми деревьями, сырым воздухом и птицами, которые ещё решали, просыпаться ли — они были только моими.