Книга Не моя классная, страница 4 – Тата Кит

Я следом за ней.

— Подожди… тебе что, Матюша не даёт?

— Отстань, — бросила она, не оборачиваясь.

— Реально?! У вас, чё, ещё не было?!

— Будешь шутить над Матвеем, и в следующий раз, когда ты будешь у нас ночевать, я смою с тебя все татухи.

Угроза звучала вполне реально. Даже татуированная шея зачесалась.

— Виагры ему на вечер запеки! — я не мог не пошутить над этим. И даже вновь показанный мне средний палец повеселил меня.

Убедился, что Плюша зашла в подъезд, и только тогда тронулся с места, находу написав братишке, что его девчонка доставлена в целости и безопасности домой.

Очень хотелось над ним пошутить, но пока не стал. Позже. Когда придумаю чёткую колкость.

Отправился к школе, к которой меня попросил подъехать Гурьев для передачи автокресла его дочери. Его пришлось переставить на время в мою машину, так как в своей Саня перевозил сегодня холодильник.

Припарковался у школы, в которой когда-то учился сам. Золотые времена. Вернулся бы в них, но с дисциплиной сейчас у меня ещё хуже, чем было в подростковом возрасте.

Передал подъехавшему Сане автокресло.

— Зайдёшь? — спросил он, кивнув на дверь.

— Зачем? Да и там по пропускам сейчас всё.

— Скажешь, что со мной. Моё лицо там примелькалось — из-за мелкого часто вызывают.

— Сегодня что натворил?

— Гандоны водой наполнял и из окна сбрасывал.

— Нормальное детство, — хмыкнул я. — Как у нас.

— Так я ему об этом и рассказал на днях, а он… Короче, пойду теперь объясняться перед училкой. Ты со мной?

— Ну, пойдём, — неохотно последовал за знакомым. Терпеливо дождался записи во все журналы и проверки документов на проходной. Знал бы, что ксива сразу отбросит все вопросы, показал бы её сразу вместо «здрасьте».

— Я пока училку поищу. Ты со мной? — поинтересовался Саня.

— Не. Погуляю тут.

Сколько я не был в этой школе? Лет тринадцать прошло с момента выпуска. Или четырнадцать?

Короче, школа почти не изменилась. Разве что теперь вместо рукописных стендов висят фабричные — яркие, глянцевые. А в остальном, даже пахнет так же. Слышу отголоски столовской пиццы и желудок ностальгически сжимается. А если вспомнить ещё их булочки с сахарной посыпкой или пюрешку с котлетой…

Чёрт! Всё-таки, не надо было отказываться от борща. Теперь жрать хочется.

В столовку я не пошёл, а вот в спортзал зарулил. Благо, сейчас перемена и в спортзале, как в старые добрые, рубятся в волейбол старшеклассники. В входа в зал толпится молодёжь, и я присоединяюсь к ним.

Свист подошвы по полу, шлепок ладонью по мячу, аут.

Будто и не уходил отсюда. Даже физрук тот же.

— Рамзин? Макс? Ты? — он тоже меня узнаёт.

— Я, Павел Валентинович. Здравствуйте, — пожимаю ему руку и становлюсь рядом с учителем. — Как ваши дела? Смотрю, всё так же тренируете чемпионов?

Взгляды детишек направлены на меня. Чувствую себя местной звездой.

— Тренирую, Макс. Тренирую, — улыбнулся Павел Валентинович и привычно взялся за свисток правой рукой. Всё тем же орлиным взглядом контролирует игру. Свистит, жестом показывает, что гол засчитан. Свистит на подачу. — Поколение сейчас нежное пошло.

Поднимаю взгляд под потолок и вижу камеры.

— Да, этих уже мячом по башке не воспитаешь, — хмыкнул я. — С нами попроще было, конечно.

Мы следим за игрой. Руки так и чешутся ворваться, но, боюсь, в таком случае застряну здесь на весь день.