Книга Синдром отмены, страница 36 – Виктория Сталь

Они сидели у окна. За стеклом моросил дождь, мелкий, осенний, серый. Сад казался размытой акварелью.

— Расскажи мне о себе, — попросила вдруг Эля. — До дома. До всего этого. Кем ты была?

Марта усмехнулась. Так она улыбалась редко, по-настоящему, не вежливо-механически, как перед хозяевами.

— Кем я была? Девчонкой. Глупой, смелой, злой на весь мир. Я выросла в деревне, сто километров отсюда. Мать, доярка, отец, тракторист и радиолюбитель по ночам. У меня было четыре брата, все старше. Били меня нещадно.

— За что?

— За всё. За то, что младшая. За то, что девка. За то, что умная. Я читала книжки, которые отец привозил из города, и это их бесило. «Много будешь знать, скоро состаришься», говорили. А я хотела знать. Хотела выбраться.

— И выбралась.

— Выбралась, — кивнула Марта. — В восемнадцать сбежала в город. Денег не было, жилья не было, ничего не было. Ночевала на вокзале, пока не нашла работу посудомойки в ресторане при гостинице «Астория». Оттуда меня забрал старый хозяин. Пришёл обедать, увидел, как я драю полы, и сказал: «Пойдёшь ко мне. Мне нужна расторопная». Я пошла.

— Он был хорошим? — спросила Эля.

Марта помолчала.

— Он был сложным. Не добрым, добрых в этом бизнесе не бывает. Но справедливым. Если работаешь, платит. Если ошибаешься, наказывает, но не смертельно. Он никогда не поднимал руку на прислугу без причины. И никогда... — она запнулась. — Никогда не трогал молодых горничных. В отличие от сына.

Эля опустила взгляд в пустую тарелку.

— Я думала, что в таком доме прислугу насилуют регулярно. Что это часть правил.

— Нет, — твёрдо сказала Марта. — Это не правила. Это Александр. Его отец такого не позволял. У него были свои грехи, убийства, подкупы, рейдерские захваты. Но женщин он не трогал. Говорил: «Для этого есть бордели. А дом, это дом».

— И что случилось?

— Он умер. Сердце. В шестьдесят четыре года. Александру было двадцать пять. Он пришёл к власти, и дом изменился. Сразу. Как будто сняли амулет, который его защищал.

Марта встала, подошла к окну. По стеклу стекали капли.

— Я могла уйти. Многие ушли тогда. Но я осталась. Потому что этот дом мой. Не его. Мой. Я вырастила его стены. Я помню их молодыми. И я не отдам их ему.

Она повернулась к Эле.

— Именно поэтому я помогаю тебе. Не только из жалости. Я хочу, чтобы он проиграл. Хочу, чтобы его победили, не деньгами, не оружием, не властью. А любовью. Тем, чего у него никогда не было и не будет.

Эля смотрела на неё и чувствовала, как внутри, под слоем страха и боли, что-то медленно разгорается. Маленький уголёк. Едва тёплый. Но живой.

_____

Вечером того же дня случилось ещё одно событие. Важное.

Марта мыла посуду на кухне, когда услышала обрывок разговора в коридоре. Двое охранников, новенькие, из тех, что приехали три дня назад. Она не видела их лиц, только слышала голоса через приоткрытую дверь.

— ...говорят, он реально цербер. Из тех, кого натаскивали на убийство с детства. Если сунется, будет мясо.

— Да не сунется он. Сдох в яме. Кому ты веришь больше, байкам прислуги или собственным глазам?

— А если нет?

Пауза. Потом второй голос, тише:

— Тогда мы его встретим. По полной программе.

Они ушли, а Марта осталась стоять у раковины, сжимая в руках мокрую тарелку. Руки дрожали, впервые за долгое время. Она не боялась за себя. Она боялась за него. За них обоих. За девочку наверху и за мужчину без лица, который шёл через темноту к этому дому.