Книга Тайна вещевого рынка, страница 37 – Марина Серова

— Я это и сама вижу, – ответила я, вставая. – Пока это просто лицо. Мне нужно сделать из него имя. А для этого нужны другие инструменты.

Я простилась со Славой и вышла из каптерки обратно в главный зал сервиса. Визг гайковерта сменился равномерным гулом двигателя, который кто-то держал на высоких оборотах. Я прошла мимо молодого парня в замасленной робе, который, увидев меня, на мгновение застыл с ключом в руке, его взгляд скользнул по шелковой блузке, и я поймала в нем смесь любопытства и смущения. Я кивнула ему нейтрально, как коллеге по цеху, и вышла на улицу, к своей синей «БМВ».

Солнце стояло высоко, пекло немилосердно, нагревая и без того душный воздух. Вдали над промзоной дрожало марево. Я села в машину, завела двигатель, включила кондиционер. Холодный воздух медленно начал вытеснять жару.

Здесь, в относительной тишине салона, я позволила себе остановиться и подумать. Процедурная часть была выполнена: пункт «Слава» – закрыт. Улика добыта. Теперь пункт «Саня».

Я взяла телефон, открыла мессенджер, выбрала Саню. Прикрепила только что сделанную фотографию стоп-кадра с лицом. Набрала сообщение: «Призрак материализовался. Нужно имя. Оригиналы видео на флешке, везу. Можно ли выжать из этого что-то для поиска в базах? Контекст: мужчина 45–55, плотный, возможная судимость 10–15 лет назад, связь со стройкой на месте «Пассажа». Фамилия, возможно, на «В».

Отправила.

Теперь можно было ехать к нему. С материалом и конкретным запросом.

Я положила телефон в держатель, положила флешку в бардачок и тронулась в сторону спального района. Пункт «Архив» отодвигался на послеобеденное время. Сначала – цифровая лаборатория. Потом – пыльные подшивки.

Дорога давала время на разбор полетов. Теперь у меня было лицо. Это был уже не просто силуэт в капюшоне, не мифический инженер из старых слухов. Это был реальный человек, который в два часа ночи со спокойной, будничной решимостью шел красить стены бутика дорогой кожи в ядерно-алый цвет. Его мотивы все еще были туманны, но его физическое существование перестало быть гипотезой. Он был.

И его нужно было найти. До того, как он решит поставить свое «клеймо» снова. Возможно, на День города. Его лицо, пусть и состоящее из пикселей, теперь было слабым местом в его броне анонимности.

Телефон завибрировал. Я взглянула на экран. Ответ от Сани:

«Качество убийственное, но попробую. Флешку жду. Когда будешь?»

Я набрала ответ одной рукой:

«Час. Максимум полтора. Будь вменяем».

«Всегда вменяем. Кофе без сахара, если что».

Я усмехнулась и прибавила газ. Теперь призрак обрел черты. Из мира слухов – в мир цифровых следов. Следующая остановка – логово IT-гуру. Там пиксели должны были сложиться в фамилию и адрес.

Семь часов вечера. Солнце, уже не палящее, а золотисто-ленивое, заглядывало в окна квартиры Сани косыми лучами, но не могло пробиться сквозь синеватое сияние мониторов. Оно лишь подсвечивало пыль, висевшую в воздухе неподвижным маревом, превращая ее в мириады танцующих частиц над электронным хаосом.

Я пробиралась к центру комнаты, отодвигая ногой кабель, перегораживавший путь от двери к дивану. Саня, как всегда, не обернулся. Он сидел, сгорбившись перед центральным экраном, на котором был открыт стоп-кадр – пиксельное лицо мужчины в капюшоне. Рядом висели другие окна: карта, графики, строки кода.