Книга Приключение в Зиму, страница 159 – Катарина Ёлохова

Это не поцелуй. Это захват. Полное подчинение. Жадное, неотвратимое поглощение последних остатков моей воли.

Его левая рука твёрдо обхватывает мой подбородок, не позволяя сдвинуться ни на сантиметр.

Вторая соскальзывает туда, где я уже давно изнываю понему .

Ладонь наречённого медленно скользит по внутренней стороне бедра. Собирает влагу. Дразнит. Но не касается самого главного.

— Ты такая мокрая, — произносит он, заставляя меня мелко дрожать и нетерпеливо подаваться навстречу его холодным пальцам.

— Моркарис… — мой сдавленный голос срывается в умоляющий шёпот.

Он шумно втягивает воздух сквозь зубы. Лёгким нажимом на подбородок поворачивает моё лицо к себе, вынуждая встретиться с его пожирающим взглядом. Смотрит так, будто я только что совершила что-то непростительно греховное.

И, кажется, именно это ему и нравится.

До бездонной, затягивающей в себя черноты в его глазах.

До сбившегося дыхания.

До каменной твёрдости, упирающейся мне в поясницу.

— Попроси, — подушечка его пальца замирает в опасной близости от моей пульсирующей точки.

Он ловит мои губы. Кусает нижнюю. Слегка оттягивает.

— Пожалуйста… — почти хнычу я, извиваясь на его бёдрах.

— Не так, Лиада, — прикусывает мочку моего уха, пуская волну колючих мурашек по шее вдоль позвоночника — к самому средоточию моего изнемогающего желания.

Я жадно глотаю ртом воздух, пытаясь дотянуться до его губ.

— Скажи это, — произносит с нажимом, непреклонно стоя на своём.

И я окончательно сдаюсь. Капитулирую на милость его тёмной, всепоглощающей власти.

— Прикоснись ко мне, — прошу. — Пожалуйста. Я так тебя хочу, Моркарис…

— Хорошая девочка, — низким, сорвавшимся голосом выдыхает Моркарис мне в губы.

А после даёт именно то, что мне сейчас жизненно необходимо.

Его палец наконец скользит внутрь: медленно, осторожно, так, словно вампир намеренно заставляет меня прочувствовать каждый миг этого вторжения.

Я выгибаюсь, впиваясь ногтями в его бёдра, и громко, совершенно беззастенчиво стону:

— Моркарис…

Второй палец входит следом. Так же неспешно. Так же неотвратимо.

И я окончательно теряю связь с реальностью.

Его движения — глубокие, ритмичные, безжалостно точные — заставляют меня плавиться в его руках. Растекаться по его коленям. Задыхаться от бурного выплеска эмоций.

— Вот так, — выдыхает Моркарис хрипло. — Не сдерживайся.

И я больше не сдерживаюсь.

Не могу.

Не хочу.

Не вижу в этом ни малейшего смысла.

Всё приличное, правильное и благоразумное остаётся где-то далеко — вместе с платьем, сорочкой и туфлями, которые в какой-то момент успели незаметно соскользнуть с моих ступней.

А здесь есть только Моркарис.

Мой наречённый.

Мой бог.

И его руки.

Его дыхание.

Его губы, вновь и вновь ловящие мои стоны.

Его власть, в которую я проваливаюсь так глубоко, что больше не пытаюсь нащупать дно.

Я дрожу в его объятиях. Совершенно потерянная, расплавленная, бесстыдно раскрытая перед ним.

Каждый новый толчок его пальцев выбивает из меня очередной рваный звук, очередной судорожный вдох, очередной бессвязный обрывок его имени.

Снова.

Снова.

И снова.

Пока его имя не превращается в молитву.

В моё личное проклятие.

В единственное, что ещё способно удержать меня на краю реальности, пока всё остальное рассыпается под напором его рук, его дыхания, его неумолимого господства надо мной. Этих влажных, непристойных звуков моего возбуждения.