Книга Кавказец. Он ненавидит меня, а я..., страница 2 – Ксюша Иванова

Клацнув зубами, прикусываю язык и заваливаюсь назад на сиденье.

Мне даже сначала не больно совсем.

Просто жутко становится от того, что я вдруг понимаю.

Это — не папина охрана.

Ни один папина охранник никогда не посмел бы меня ударить! Никогда. Потому что даже если папы... Даже если папы уже нет в живых, то есть еще Эрик! И он придет и спустит шкуру за меня любому.

И этим двоим спустит.

Когда найдет их!

И я должна им это сказать, чтобы не смели больше делать такое!

— Мой брат найдет и убьет вас! — кричу, глотая наполнившую рот кровь.

Переглянувшись, они начинают смеяться. Говорят что-то друг другу на смеси двух языков, из которой русских слов я улавливать всего несколько.

Щенок. Сдохнет. Тварь. Шавка. И много-много отрывистых и грубых слов на непонятном мне языке, которые звучат, как ругательства.

В голову приходит, что у меня в сумочке был телефон. И сейчас можно написать сообщение Эрику, чтобы он смог меня найти.

Шарю руками по сиденью рядом.

— Это ищешь? — тот, что сидит на пассажирском, показывает мне мою сумку.

Отворачиваюсь к окну.

Трогаю онемевшее лицо и горящую от боли разбитую губу. Больно.

Очень хочется держаться и не плакать при них, но слезы сами вскипают на глазах. И я не могу сдержать их и не позволить бежать по щекам.

Понимаю вдруг, что надо хотя бы дорогу запомнить. Чтобы потом убежать отсюда!

Сворачиваем в лес. И, проехав около километра, за последним рядом сосен вдруг выезжаем на улицу дорогих трёхэтажных коттеджей, спрятавшихся за высокими заборами и коваными воротами.

Останавливаемся у последнего, самого большого, сделанного из чёрного кирпича. По верху забора идет, как в фильмах про тюрьму, свернутая кругами колючая проволока.

Мой мозг лихорадочно отмечает это все.

Не знаю, откуда во мне такая уверенность, но я точно знаю, что должна запоминать всё, что вижу, что это мне еще пригодится.

Ворота открываются.

Машина заезжает туда.

Мои похитители (теперь я уже не думаю, что это — охрана) тут же выпрыгивают из машины, унося с собой мою сумку.

Я продолжаю сидеть, не зная, как поступить — идти следом или оставаться сидеть.

На огромном мраморном крыльце моих посетителей встречают женщина и мужчина.

Похитители что-то говорят им.

Женщина, с головой укутанная в чёрные одежды, вскрикнув и заламывая руки, бежит в сторону машины.

— Nana, saca! — кричит мужчина.

Женщина дергает дверь с моей стороны и со слезами кричит на ломаном русском:

— Тварь! Выходи! Я убью тебя!

За два месяца до событий пролога.

— Ты, Москва, что-то путаешь, наверное. Северный — это наш район. Я там главный. И доходы со всех точек, со всего бизнеса, легального ли, нелегального, в этой точке принадлежат мне. У нас был уговор. Ты помнишь об уговоре?

Мой отец рубит правду-матку. Хотя так и не принято на таком высоком уровне, на котором сейчас происходит разговор.

Как принято?

Принято ходить вокруг да около, изъясняться туманно, с намеками. Потому что главы кланов — это их мозг и карающая длань, отдающая в кулуарах приказы. А крики, угрозы и приведение в исполнение — это дело других людей.

Но мой отец — человек вспыльчивый. И если его несёт, не может сдержаться в выражениях, независимо от того, кто является его собеседником.

А сейчас его несёт.

— Помню, Алихан, помню, — увещевающе говорит Москвин. — И я всегда соблюдаю данное мною слово.