Книга Бывший сводный брат, страница 71 – Мария Манич

Артём вздрагивает и смотрит на меня, слегка прищурившись, отбросив со лба всё ещё мокрые волосы. Он уже собрался и готов к отъезду в офис. В идеальном сером костюме и кипенно-белой рубашке. Без галстука. На запястье дорогие спортивные часы, а его стильные коричневые туфли я видела на обувной полке в прихожей. Идеальный образ занятого бизнесом человека.

— Спасибо, – сипло произносит Артём и кивает на противоположную от него сторону стола. – Ты тоже поешь.

Там для меня сервированы сырники, апельсиновый сок, кофе, какие-то булочки, тарелка с фруктами, вазочка с джемом.

Округляю глаза. Когда я уходила в ванную, то лишь запустила кофемашину, стоящую в углу.

— Я столько не съем, – вздыхаю в притворном ужасе.

— Раньше ты не жаловалась на плохой аппетит, – усмехается Артём.

Пожимаю плечами, не зная, что ответить. Нанизываю на вилку порезанный на кусочки банан и, отправив его в рот, медленно жую.

— Можно я поеду с тобой? – спрашиваю под конец нашего молчаливого завтрака.

Артём всё это время не отрывался от телефона. Одной рукой ел, второй что-то беспрерывно печатал. А я тем временем просто пялилась на него.

Насколько понимаю, у нас настало перемирие, но мы оба не знаем, что с этим делать.

— В Турцию? – удивлённо спрашивает Артём, поднимая голову от своего смартфона, который не перестаёт вспыхивать новыми сообщениями.

— Нет, до работы. А потом Сергей отвезёт меня домой. – Делаю глоток кофе, ликуя оттого, что смогла украсть немного его внимания. – Я не знала, что ты улетаешь в Турцию. Надолго?

— На неделю, минимум.

Уже в машине, на подъезде к своему жилому комплексу, я задумываюсь о том, зачем Артёму нужно было покупать столько еды в свою пустующую неделями квартиру.

Спустя три часа после того, как Сергей привез меня домой, он появляется на пороге квартиры снова. В его руках пакет с едой, а на лице отражается полный спектр того, что он обо всём этом думает.

Я его понимаю. Он водитель Артёма, но последнее время всё больше таскается повсюду со мной. За мной. И для меня.

— Куда поставить? – буркает водитель.

Я взмахиваю рукой в сторону кухни и иду следом.

— Чай будешь? – решаю задобрить Сергея чем могу.

— С булочками? – уточняет мужчина.

— Сейчас посмотрим, есть ли они у нас.

Заглянув в пакет, я нахожу там всё, что люблю есть, при этом то, что не нужно готовить. Артём – идеальный мужчина! Закусив губу, достаю свежеиспеченные золотистые круассаны и кладу их на стол перед Сергеем.

— О, ужин! Хочешь? – говорю я, вытаскивая контейнер с пастой болоньезе и ставя его в микроволновку, и поворачиваюсь к Сергею.

Мужчина вдруг запускает руку в карман своего пиджака и кладёт на стол передо мной белый бумажный конверт.

— Артём ещё просил передать вот это.

В ужасе таращусь на чистую, без опознавательных знаков бумагу. Обычно в таких дают взятки. Или пишут прощальные письма.

— Ты чего побледнела? – удивляется, откусывая сразу половину круассана Сергей.

Поспешно отворачиваюсь к пропищавшей микроволновке и стараюсь унять трепыхающееся в груди сердце.

— Всё нормально, чай чёрный?

Когда мужчина, выпив со мной чаю и поболтав о ерунде, уходит, я решаюсь вскрыть конверт.

Воображение чего только мне не рисует. Возможно, я выдумала себе всё хорошее? А он просто написал мне письмо и отправит куда подальше от себя, дав денег? А что? Красивый прощальный жест!