Книга Выбор сделает Мальвина, страница 170 – Татьяна Миненкова

Пахнет крепким кофе и хлебом, до хруста подогретым на гриле. В кухню приходится пробираться на цыпочках, потому что поверить в происходящее сложно: слишком уж оно нереалистичное. Боюсь лишним шумом разрушить момент, который сознание уже запечатлело в памяти и сложило в отсек с воспоминаниями, которые я когда-нибудь буду бережно доставать и с придыханием разглядывать.

Семенов. Готовит. Завтрак. Для меня. Как раньше. Кажется, в таких случаях нужно себя ущипнуть, но я просто стою у Кости за спиной и завороженно им любуюсь, стараясь не поддаться желанию подойти ближе и обнять — когда-то мне было такое дозволено. Сейчас — вряд ли.

— Подай трюфельное масло, Мальвина, — не оборачиваясь, отвлекает от размышлений Семенов и продолжает размешивать содержимое сковороды. — Видел его в шкафу над раковиной.

Долго же я приводила себя в порядок, если он успел провести здесь обыск. Но Костя вообще смотрится на моей кухне так гармонично, словно это я у него в гостях, а не наоборот. Обнаружив в шкафу маленький бутылек с маслом, подаю ему вместе с вопросом:

— С каких пор ты пристрастился к кулинарным экспериментам?

Когда мы познакомились, Семенов умел готовить всего пять блюд, и ни в одном из них трюфельного масла отродясь не водилось. В период нашей недолгой совместной жизни, всё, что я готовила, Костя относил к экзотике. Но сейчас, с любопытством выглядывая из-за его плеча, я вижу в сковороде обычный скрэмбл. Ладно, не обычный — скрэмбл Семенов готовит лучше, чем повара некоторых мишленовских ресторанов.

— Ни с каких. — Он убавляет огонь и с ювелирной точностью отсчитывает капли масла. — Попробовал во время реабилитации в Сеуле и мне понравилось.

Костя добавляет соль и перец, посыпает скрэмбл мелко натертым пармезаном и аккуратно выкладывает на поджаренные тосты. Делать это с протезом — то еще испытание, но зная, что помощь Семенов не примет, я не вмешиваюсь и сажусь за стол.

— Вчера, — произношу я, отводя взгляд от его обтянутых тонкой тканью лонгслива мышц. — Чем всё закончилось? Что… с Олегом?

Я не могла не спросить, но кажется сформулировала вопрос неправильно. Костя хмурится на секунду, но потом удивленно поднимает брови:

— Переживаешь за него? — Расставив тарелки на столе, он садится напротив.

Я со вздохом опускаю взгляд. Вчера обсуждать факт моей связи с Фоминым было несподручно, зато сейчас, за завтраком, в залитой первыми лучами рассвета кухне, кажется, в самый раз. Не хочу оправдываться, но догадываюсь, кем Семенов меня считает. Возможно, он прав. Не дождавшись ответа, Костя продолжает:

— Он в относительном порядке. Сломал руку, пытаясь выпрыгнуть из окна, и сейчас в больнице. Тетерин задержал его по девяносто первой[2], а после обеда суд изберет заключение под стражу и отправит Олега в изолятор.

Откусив от сэндвича, он невозмутимо жует, а я откашливаюсь, пытаясь избавиться от неприятного кома в горле. Двадцать четвертое апреля могло стать днем нашей с Семеновым свадьбы, а станет днем, когда Фомин попадет в изолятор. Справедливость восторжествовала, чем не повод для триумфального ликования? Тогда почему мне так паршиво?

— Как папа это воспринял? — не сумев скрыть меланхолию в голосе, я тоже откусываю от брускетты.

Корочка теплого хлеба с хрустом ломается во рту, и я прикрываю веки от удовольствия. Скрэмбл шикарен: нежный, кремовый, маслянистый, с тонким привкусом трюфельного масла. Сырная стружка тает на языке, добавляя приятную ореховую горчинку. С тех пор, как я стала взрослой и самостоятельной, всего два человека готовили мне домашние завтраки и этот, определенно, лучший.