Книга Не дёргайся, граф! Снимаю!, страница 52 – Светлана Томская

Мы поговорили о каких-то мелочах, я — о чае и о вкусном пироге. Дядя — о том, что Масленица скоро и что он уже справлялся у Корсакова о приглашениях на губернаторский бал. Корсаков обещал похлопотать. Я больше слушала, потому что для меня это был теперь вопрос, как встроиться в этот мир. Известие про бал меня встревожило. Там ведь танцевать надо.

— Дядюшка, — решилась я. — Я так давно не танцевала. Что, если я не справлюсь?

— Софья завтра приедет из пансиона, — ответил он. — Она тоже волновалась об этом. Приглашу вам учительницу по этикету. Лишнее повторение лишним не будет.

После чая я поднялась к себе, разложила на столе конторскую книгу, папку и отдельные листки с цифрами Карла Генриховича.

Но перед глазами всё ещё был самовар, а в душе — тепло от вечернего чаепития.

Что ж ты, Катя, не цеплялась за эту жизнь? И росла ты при живом отце, и дядя тебе не чужой. Я вот своих родителей просто не знала.

Тяжёлые времена были, когда родилась. Меня нашёл детдомовский дворник Игнат прямо в парке на скамье, когда шёл на работу ранним утром. Спасибо неизвестной матери, хоть в одеялко тёплое завернула, и морозы уже ослабели. В честь дворника я и фамилию получила: Игнатьева.

Но тут уж закон такой общечеловеческий: что имеем — не храним. Сколько раз я с жадностью смотрела на детей, капризно орущих на своих родителей… Да что там говорить…

Соберись, Катя, работать будем. А дядя… Дядю будем беречь и поддерживать.

И я склонилась над бумагами.

Писать в конторской книге я пока не рисковала. Почерк выдаст с головой.

— Нянюшка, — попросила я, — завтра, как пойдём в «Светопись», надо бы зайти куда-нибудь, купить прописи. И мне бы образец Катиного почерка и росписи.

Марфа понимающе кивнула и вышла.

Я взяла чистый лист и принялась переносить цифры. Рука устала быстро: непривычная работа, пальцы не слушались, строчки ползли куда хотели.

Вздрогнула, услышав скрип двери. Вернулась Марфа. В руках у неё было что-то тёмное — я сначала решила, что книга. Марфа подошла к столу и молча положила передо мной.

Небольшая тетрадь в тёмно-коричневом кожаном переплёте. На обложке — тиснёные инициалы «Е. В.» и маленький латунный замочек.

Я заметила, что пальцы у Марфы дрожат.

Щёлкнув замком, я раскрыла тетрадь.

Желтоватые страницы без линий. Ровные строчки — одна к одной, будто по линейке. Красивый уверенный почерк.

«Сегодня мы с папенькой ходили гулять на набережную. Встретили дядю Митю с Сонюшкой, и Сонюшка всё тянула меня к парапету — смотреть на рыбок…»

Я закрыла глаза на секунду. Это был дневник. И в нём — всё очень личное.

— Как только Катенька заболела, я его спрятала, — глухо произнесла Марфа. — На всякий случай.

Я смотрела на раскрытую страницу со щемящим ощущением в душе. Вот здесь, в этих записях, была настоящая Катя, её мысли, её переживания.

— Я буду очень бережно, — сказала я тихо.

Марфа молча кивнула и отошла к окну.

Я положила раскрытый дневник рядом с чистым листом и снова взялась за перо. Мне понадобится целое столетие, чтобы научиться так красиво писать.

Рука двигалась механически — цифры, слова, цифры. Я почти не думала.

И вдруг остановилась. Посмотрела на лист.

Строчки были ровными, почерк — изящным.

Вот как это работает. Память тела. Катя писала пером с детства — и стоило только расслабиться, перестать контролировать каждое своё движение, как руки вспомнили сами.