Онлайн книга «Наше шаткое равновесие»
|
* * * Пять лет назад И почему мне так вечно везет? Очередная пятница, я вновь одна, и вроде все отлично, даже настроение есть, только вот стоит мне пару раз прокрутить ключ в замке, как оно пропадает. Дверь не поддается, еще и ключ теперь не вытащить. Пробую его провернуть, но он ни в какую. Дверь заперта, а я, как собачонка, топчусь на коврике. Прекрасно. И что делать? Вахта и так на меня косо смотрит, спущусь вниз, и скандала не миновать. И не ходит никто, как назло. Прикрываю глаза, упираясь лбом в деревяшку косяка, и как-то взгляд сам падает на порог соседней двери. Если я попрошу у них помощи… как это будет выглядеть? Хотя какая уже разница, да и Игорь этот… после нашего совместного перекура меня больше не трогали. Даже, кажется, делали вид, что не знают… Ладно, была не была. Делаю шаг в сторону и заношу кулак, чтобы постучать. Пара коротких ударов, и дверь передо мной распахивается. Появляется этот бугай… Яша, кажется. Мнусь под его вопросительным взглядом. — Я… мне, — вздыхаю, набираясь смелости, — у меня дверь заклинило, в комнату не попасть… — Так ты к нам в гости? — он похабно скалится. И я только сейчас понимаю, что он пьян. Черт! — Нет! Мне нужна помощь. — Кто там? — Игорь показывается из-за Яшиной спины. — Да вон, соседи нагрянули… — Чего тебе? — уже Игорь недовольно. А мне как-то обидно становится. Я ему ничего не делала… точнее, мне казалось, мы поладили. Блин, опять включается моя привычная навязчивость и недавно приобретенная маниакальная идея найти друзей. — У меня дверь… — Что? — Замок заклинило. Не могу домой попасть. — Так бы сразу, — басит Яша, — пошли, помогу, чем смогу, — звучит двусмысленно. — Яков, свалите, — Игорь отталкивает громилу чуть в сторону, — пошли. — Спасибо, — мямлю… Игорь выходит, а Яша сразу закрывает дверь. Пока Игорь копается с замком, я облокачиваюсь на стенку, обнимая себя руками. — Готово, — протягивает мне ключ, толкая дверь, — заходи. — Спасибо, — улыбаюсь, — очень выручил. — Не за что. Сигареты есть? — Да, сейчас. Можешь пройти. Игорь заходит следом, немного прикрыв дверь. А я, как заведенная, роюсь в рюкзаке в поисках пачки. — Вот, — протягиваю. Он вытаскивает оттуда сигарету, кладет на стол, а остальное убирает в свои джинсы. От такой наглости я открываю рот. — Вредно девочкам курить. Последняя, — кивает на ту, что лежит на столе. А у меня в голове полный кавардак. Мне хочется и возмутиться, и улыбнуться во все тридцать два зуба. Потому что звучат его слова приятно. С какой-то заботой, что ли… или я себе это придумываю… — Тогда, может, покурим? Последнюю? Беру со стола остатки былой роскоши. — Пошли, — ухмыляется, открывая дверь и пропуская меня вперед. У окна я вновь зажимаюсь. Не знаю, что говорить. И нужно ли? — Ты издалека? Оживаю. — С чего ты взял? — Все выходные здесь торчишь в основном, кому долго ехать, пару раз в год только сваливают. — Нет, недалеко… просто… А что просто? Правду я ему рассказать не могу. Вряд ли он оценит и поймет. Как это будет звучать? Я бывшая наркоманка, отец которой — судья, но я его опозорила своим поведением, и у нас теперь все окончательно полетело к чертям? А еще не забыть упомянуть, что здесь я, потому что дома не могу находиться чисто психологически? Вряд ли этот ответ кто-то сможет воспринять нормально. Поэтому я тупо вру. |