Книга Клуб рогатых жён, страница 16 – Анна Гром

Я иду на запах амбры по лабиринтам дома. В одной из комнат запах становится отчётливее, у меня чешется в носу и ком желчи тихонько подкатывает по пищеводу прямо к горлу. Напротив входа длинное широкое ложе. На нём двое. Я вижу лишь разведённые мужские колени со спущенными вниз брюками, а над коленями — женщина, в белом парике и коротком шёлковом платье цвета игристого. Она сидит сверху, и я отчётливо вижу ритмичное, тягучее медленное движение. Вверх и вниз. Поршень-гайка, гайка-поршень. Как у папы на заводе. Я была там как-то. Только владелец поршня — мой муж. А гайки — Ирина в парике Мэрилин Монро.

Я смотрю туда и вижу, отчётливо вижу, нет на поршне никакой защиты. Вспоминаю про справки. Никаких справок у меня на входе не попросили. Значит, они тут по обоюдному желанию, на свой риск, без лишних барьеров. Антон не любит презервативы, потому что они «притупляют ощущения»…

— Милая, кончай поскорее. К нашему новенькому спешит хозяйка вечера.

А это Иринин муж, он сидит на кресле в облаке сигарного дыма и лицезреет эту сцену. Ирина, издав гортанный звук, сходит с позиции. Я вижу, как в комнату вплывает высокая, сбитая блондинка с длинными волосами и бесконечными ногами в чёрных ботфортах.

Анжелика. Вот она какая, эта хозяйка вечера и супруга Умара. Она ловко перекидывает ногу через безвольно сладко кайфующего Антона и садиться на его безропотно подставленный орган. Мне на мгновение думается, что Антон не отдаёт себе отчёта в происходящем, что он под чем-то, но его руки опускаются на ягодицы наездницы и твёрдым, уверенным жестом и задают ритм её движениям.

Вверх и вниз. Гайка и поршень.

— Милая, сколько? — лениво спрашивает голос из дыма.

— Уже восемнадцать палочек, котик, — слышу по-кошачьи мурлыкающий голос Ирины.

— Молодец. Идешь на рекорд. Продолжай, — Василий смачно хлопает жену по голой ягодице.

Мир окончательно рушится. Я блюю в какую-то металлическую вазу, чувствуя, как из меня выходит всё человеческое. Сквозь муть, дым и сладкую вонь я прорываюсь в коридор, путаясь в поворотах, отчаянно ища выход из этого порочного лабиринта.

— Заплутали? — чья-то рука касается моего локтя. Я дергаюсь, словно меня прижгли каленым железом.

— Не трогайте меня! — мой голос срывается на хрип.

— Выход там, — мужчина бесстрастно указывает направление.

Я срываюсь с места и на своих высоченных шпильках бросаюсь туда, где чувствуется ток свежего воздуха. Вылетаю на парковку, прыгаю в свой Мерседес и бью по газам.

Я еду, не разбирая дороги. Поселок, который раньше казался мне оазисом благополучия, теперь выглядит как декорация к фильму ужасов.

Наматываю круги вокруг поселка, выезжаю на трассу, снова возвращаюсь. Заезжаю на какую-то заправку, беру кофе, который на вкус кажется жидким пеплом. Доезжаю до первого приличного кафе, беру завтрак, смотрю на редких посетителей, которые празднуют Рождество. Теперь я не могу смотреть на мир как прежде. За каждым приличным лицом, за каждым дорогим пиджаком или доброй улыбкой мне чудятся страшные желания и жажда извращенных, острых ощущений. Кругом лицемерие.

Мир превратился в маскарад монстров. Я больше не могу доверять ни единому звуку, ни единому жесту. Хочется немедленно, прямо сейчас, вернуться домой, швырнуть вещи в чемодан и исчезнуть из этого проклятого места. Только куда? На другую планету?