Книга Бывший. Твоя незабудка, страница 9 – Стася Ангелова

Те же жесткие черты, та же давящая энергетика абсолютной власти, от которой за километр несет превосходством. Только виски плотно засыпаны сединой.

— Думала, я не проверяю сметы подрядчиков? — Его голос режет пространство холодной сталью. Он делает шаг вперед, и я рефлекторно вжимаюсь поясницей в край пластиковой стойки. — Увидела название моей компании и решила, что это отличный шанс напомнить о себе?

Кажется, будто кто-то зарядил мне под дых, сломав пополам. В сердце впиваются миллионы острых иголок.

— Я не знала, кто генеральный директор, — выталкиваю из себя слова, цепенея от ужаса. — Это просто заказ. Я выполняю свою работу.

— Просто заказ, — издевательски повторяет Мирон. — И ты, конечно, совершенно случайно вызвалась монтировать всё лично. Надеялась столкнуться со мной в пустом холле до прихода гостей? Что, Ася? Любовник из ресторана оказался не таким щедрым на длинной дистанции? Решила снова подобраться к моим деньгам, но уже под видом цветочной феи?

Пальцы, перепачканные соком незабудок, немеют. Пять лет я по кругу прокручивала нашу возможную встречу в голове. Думала, что смогу выкрикнуть ему правду в лицо. Но сейчас не чувствую ничего, кроме холодной, парализующей пустоты. Он всё так же уверен в моей грязи. Ни тени сомнения. Всё решил тогда, быстро и без права на адвоката.

Я заставляю себя разжать сведенные напряжением кисти. Включаю тот самый рабочий режим общения с проблемными клиентами.

— Смета утверждена. Работа выполнена. — Я указываю дрожащей рукой на вращающиеся стеклянные двери. — Выход там. Оставь меня в покое.

Он не шевелится. Стоит, засунув руки в карманы идеально скроенного темно-синего пальто, и смотрит тяжело, подавляя одной своей фигурой. Жду, что развернется и уйдет, как делал это всегда — ставя точку. Но он не уходит. А я понимаю, что у меня не осталось воздуха в легких, чтобы повторить это «выход там» во второй раз.

Тишину разрезает громкий скрип петель.

Через служебный вход, отмахиваясь от сонного охранника бизнес-центра, уверенно шагает Зинаида Марковна.

— Да пустите вы, я владелица магазина, вот накладная на утренний довоз! — громко возмущается она. Замечает меня у стойки и тут же меняет тон: — Асенька, я тебе горяченького привезла! Всю ночь на ногах, кто ж так работает...

Из-за ее спины выныривает маленькая фигура в дутой куртке и надвинутой на лоб шапке.

— Мама! — Стёпка бежит ко мне по гладкому мрамору, размахивая свернутым листом бумаги. — Я тебе рисунок...

Земля уходит из-под ног.

Стёпа резко тормозит в двух шагах от стойки, заметив высокую фигуру незнакомца.

— Ой, — тихо говорит сын и на всякий случай прячется за мою ногу. Выглядывает оттуда с огромным любопытством.

Зинаида Марковна тоже останавливается, переводя настороженный взгляд с меня на мужчину.

Мирон больше не смотрит на меня. Его взгляд намертво прикован к Стёпе. Я вижу, как каменеют мышцы на его скулах. Как обрывается его дыхание. Стёпка, осмелев, чуть улыбается незнакомцу — и на левой щеке сына появляется глубокая ямочка.

Та самая ямочка. Копия той, что сейчас скрыта за жесткой щетиной Мирона.

Лицо мужчины стремительно бледнеет. Привычная циничная броня трескается на глазах. Он переводит ошарашенный взгляд на меня, затем снова на мальчика. Я по его расширившимся зрачкам вижу, как в его голове сопоставляются факты. Пять лет с момента нашего разрыва. И возраст ребенка, стоящего прямо перед ним.