Книга Запретная зона, страница 37 – Аделаида Дрозд

Она смотрела на него, на этого колосса, сидящего на траве как уставший мальчишка, и чувствовала, как в горле встаёт ком. Теперь её очередь.

— Не благодари ещё, — её голос дрогнул. — Есть кое-что, чего нет в статье. И это… моя вина.

Он нахмурился, но промолчал, давая ей говорить. — То самое фото, — выдохнула она, сжимая руки в коленях. — С которого начался последний скандал. Ты и та девушка у машины. Я… я была там. Вернее, мой бывший коллега, с которым мы тогда работали в паре, сделал его. А я… я знала. Знала, что это провокация. Что девушку подослали. Но я… я не остановила публикацию. Не заявила редактору. Я позволила этому случиться. Потому что это был хороший материал. Потому что я хотела пробиться. Потому что…

Она замолчала, не в силах продолжать, чувствуя, как жгучий стыд разливается по всему телу. Она ждала вспышки гнева. Отвержения. В лучшем случае — ледяного молчания.

Давид долго смотрел на неё. Потом его губы тронула странная, едва уловимая улыбка. Не весёлая. Горькая. — Я знал, — сказал он просто.

Она ахнула, подняв на него глаза. — Что? — Я знал, что это подстава. И знал, что ты, скорее всего, в курсе. В твоих ранних статьях про меня… чувствовался какой-то личный интерес. Не такой, как у других. Более цепкий. Более… личный.

Он сорвал травинку, покрутил её в пальцах. — Но в этот раз, в этой статье… этого личного интереса не было. Была просто правда. Ты как будто… отработала свой долг. Передо мной. Перед фактами. И сделала это настолько чисто, что даже моя злость на то старое фото… куда-то испарилась.

Шарлотта не могла говорить. Она чувствовала себя одновременно страшно облегчённой и абсолютно опустошённой. Он знал. И он простил. Нет, не простил — перешагнул.

— Я не прошу прощения, — сказала она твёрже. — Я просто говорю правду. Как ты попросил тогда, в ресторане.

— Я помню, — он кивнул. Потом взглянул на неё, и в его взгляде появилась какая-то новая, непривычная решимость. — Знаешь, вся моя жизнь последние десять лет — это сделки. Контракты. Обязательства. Пиар-ходы. Даже мои извинения на пресс-конференции были частью какой-то негласной сделки с самим собой.

Он отбросил травинку. — Я устал от сделок, Шарлотта. И я думаю, ты тоже. Он привстал на колено, повернувшись к ней. Его лицо было теперь совсем близко, освещённое снизу лучом прожектора. — Поэтому я предлагаю тебе не сделку. А чистый лист.

Она замерла, не понимая. — Чистый… лист? — Да. Ты больше не пишешь обо мне. Никогда. Ни строчки. Это не интервью, не профиль, не наблюдение. Это правило. С этого момента — я для тебя не источник. Не персонаж. Не тема.

Он сделал паузу, давая словам улечься. — А я… я для тебя перестаю быть «Рихтером». «Бастионом». «Капитаном». Всё, что было до этой минуты — статьи, скандалы, фото, даже эта твоя правдивая статья — всё это стирается. Как будто мы встретились здесь, на этом пустом поле, впервые. Без прошлого. Без долгов. Без профессий.

Он смотрел на неё с такой интенсивностью, что у неё перехватило дыхание. Это было безумие. Невозможное, опасное, прекрасное безумие.

— И что тогда останется? — прошептала она.

— То, что осталось бы, если бы мы не были тем, кем мы есть, — ответил он. Его голос стал тише, грубее. — Просто мужчина. И просто женщина. Которые устали от игр и хотят… простоты. Правды. Без слов.