Книга Исключение из правил, страница 15 – Татьяна Берест

Торможу Стрелку у левады. Спрыгиваю на песок первым, протягиваю руку, чтобы помочь, но Алиса меня технично игнорирует. Сама легко соскальзывает с седла, пружинисто приземляясь на ноги. Лицо отстраненное.

Встаю в тень бревенчатого здания, перекидывая поводья. Из дверей тренерской тут же выныривает Дёма. Подбегает, на ходу вытирая лоб рукавом. В глазах немой вопрос: «Ну что, сворачиваем лавочку?».

Смотрю на него с обреченной усталостью. Киваю в сторону девчонки.

— Вон там Алиса стоит. Она проведёт тренировку. Хер его знает, по чему конкретно, но говорит, что вывезет толпу.

Дёма тормозит. Оглядывает тонкую фигуру в облегающих штанах. Молчит пару секунд, а потом криво хмыкает:

— Ну что ж... добро пожаловать, тренер. Погнали в зал. Мы оттуда железо успели вытащить. Пространства хватит.

Алиса коротко кивает и молча идет за ним.

Сука. Ну почему я снова чувствую себя таким конченым?

Додумать эту мысль не успеваю. Со стороны въездных ворот доносится натужный гул дизеля. Стряхиваю с себя оцепенение и выхожу из тени навстречу.

Первой на ступеньки спускается женщина.

— Фарид Азамович? — она сует в мои руки папку. — Здесь списки, ознакомьтесь. Распишитесь за инструктаж по технике безопасности. Группа тяжелая, сразу предупреждаю. Глаз да глаз нужен.

Я её почти не слушаю, потому что из дверей уже начинает вываливаться «контингент».

Толпа разновозрастных пацанов, пара девчонок с агрессивным макияжем и взглядами исподлобья. Гвалт поднимается моментально. Балаган, помноженный на юношескую агрессию.

Боковым зрением цепляю резкое движение. Длинный чернявый парень жестко бьет плечом паренька помельче. Тот спотыкается, летит в пыль, а длинный нависает сверху, зло цедя что-то сквозь зубы и замахиваясь ногой.

Делаю два быстрых шага.

Перехватываю длинного за локоть. Смотрю в его зрачки.

— Энергию не туда сливаешь, боец, — роняю низко. — Хочешь доказать, что ты тут самый опасный — покажешь это в зале на матах. А слабых жрать — это удел шакалов. Усвоил?

Убираю руки. Пацан тяжело сглатывает и коротко кивает.

Толпа с гоготом и матом заваливается в здание. Женщина-сопровождающая с видом глубочайшей скуки ждет, пока я чиркну ручкой в журналах. Расписываюсь на автомате, не вчитываясь. Сую ей бумаги и быстрым шагом иду к залу. Внутри свербит гадкое предчувствие. Шпана неуправляемая, авторитетов ноль, тормозов нет — хер знает, что у них в головах. Вдруг эту мелкую там уже к стене прижали или вообще скрутили?

Бесшумно подхожу, приваливаюсь плечом к дверному косяку. И замираю.

Посреди зала стоит Алиса. Лицо каменное, от той легкой, смешливой девчонки, что полчаса назад травила байки в седле, не осталось вообще ни-че-го. Это… хуй его знает кто сейчас передо мной стоит, но прёт от нее такой жесткой уверенностью, что пробирает даже меня у порога.

Вся эта борзая свора молча, как под гипнозом, сидит перед ней на коленях. Ровными рядами. Все, кроме длинного. Он стоит в упоре лежа на кулаках. Руки у него уже ходуном ходят от напряжения, а на полу натекла приличная лужа пота.

— Мокусо, — негромко, но так, что эхо звенит от стен, чеканит Алиса. — Глаза закрыли.

Все послушно опускают веки.

— Значит так, бойцы. У нас две дисциплины. Ката — это форма, чистая техника и контроль. И кумитэ — контактный бой. Специально для тех, кто привык бездумно махать кочергами на улице, — её голос звучит ровно.