Книга Интервью с бандитами. Будешь под нами, страница 2 – Алена Бондар, Карина Рин

В этот момент мне подаёт стакан воды помощница Вячеслава, про которую я уже успела позабыть.

— Нет, ты больше не суёшься к ним. Не ищешь встреч, не роешь информацию. У тебя амнезия. Ты поняла меня, Сонина⁈ — рявкает начальник так, что я невольно вздрагиваю.

Хорошо хоть пить не начала, а то точно бы поперхнулась.

— Нет, — цежу сквозь зубы.

Я это так не оставлю. Беркутов — волк, прикинувшийся овцой. Да ещё и обхаживает верхушку нашего города, ловко натягивая на себя маску благодетеля. Нет уж. Такие должны сидеть в тюрьме, а не мелькать на благотворительных вечерах, принимая очередные благодарности и аплодисменты.

— Лера, если ты не отступишь, то я отправлю тебя в оплачиваемый отпуск на время, — ставит ультиматум начальник, и я резко подскакиваю.

Делаю шаг к нему и смотрю прямо в глаза. А в них столько стали, уверенности и какой-то обречённой решимости, что я сразу понимаю: переубеждать его совершенно бесполезно.

— Так, значит? — зло бросаю и окидываю его взглядом с ног до головы. — Что такое журналистское расследование и независимая пресса, вы, видимо, забыли, — заканчиваю с нескрываемым презрением в голосе.

— Сонина, не забывайся, — угрожающе произносит он. — Или пойдёшь в отпуск за свой счёт, пока не образумишься.

А я уже не слушаю. Обхожу его и не забываю со всей силы хлопнуть дверью, выходя из кабинета.

Если в редакцию я летела напуганная и шокированная, то теперь меня буквально трясёт от злости. И, судя по тому, что ко мне никто не подходит ни поздороваться, ни просто перекинуться парочкой слов, всё написано у меня на лице.

«Не подходи. Убьёт».

Прямо как на распределительных щитках.

Что ж… Раз меня кинули, то я справлюсь сама. Благо я ещё помню, что такое журналистика, и не собираюсь сдаваться. Это не в моих правилах. Я всего добиваюсь сама, и, видимо, в этот раз исключения тоже не будет.

Выхожу из редакции, и дуновение лёгкого вечернего летнего ветра будто подгоняет меня в спину. Он словно подтверждает всё, о чём я думаю.

Подсказывает. Придаёт сил. И я, сжав пальцы в кулаки, иду к автобусной остановке. Покатались на такси — и хватит. Бюджет у меня не резиновый.

Примерно полчаса тряски в общественном транспорте, и вот я уже в своём районе. Поднимаюсь на третий этаж простой однушки, которую снимаю уже полгода.

Долго ищу ключ в сумке, потому что до сих пор пальцы дрожат, а меня саму всё ещё потряхивает.

— Да где же ты? — возмущаюсь, продолжая рыться.

Наконец нахожу, открываю дверь и, не включая свет, кидаю сумку на тумбу в коридоре возле входа. Прохожу в спальню-гостиную.

Небольшую, но очень уютную… Ага, она казалась такой.

Потому что, когда я включаю свет и вижу на своём диване совершенно непрошеного гостя, который выглядит здесь настолько инородно, что хочется просто зажмуриться в надежде, что этот глюк исчезнет.

Я даже несколько раз усиленно моргаю. Но он не пропадает.

На моём видавшем виды диване сидит не кто иной, как Влад Беркутов собственной персоной.

Мужчина закинул ногу на ногу и лениво ухмыляется, будто я сама пригласила его в гости, а потом просто задержалась на работе, заставив ждать.

Только вот если он расслаблен, а от него буквально исходит аура человека, привыкшего безраздельно властвовать, то у меня тело деревенеет. Страх медленно, но неумолимо поднимается к самому горлу, сдавливая его так сильно, что оно моментально пересыхает.