Книга Ключ к Эверленду. Хроники Вигора, страница 78 – Юлия Васильева

— Положи обе ладони.

— Это... но как?

Земля под моими руками влажная и тёплая. Я запускаю пальцы в почву, мне не показалось — земля действительно прогрета.

Эдмонд закрывает глаза и погружает ладони глубже.

Должна признать, это очень приятное ощущение. Земля принимает нас, как однажды примет окончательно.

— У них искусственно созданный подогрев снизу? — пытаюсь дать объяснение феномену я.

Эдмонд лишь отрицательно качает головой.

— У них — юридическое право на святые земли, амбиции и жажда власти.

— А я думала, они твои любимцы.

— У меня здесь только один любимый человек, Лия.

— Хочешь меня смутить?

— Не знал, что это так легко, — он отряхивает руки, берётся за мою руку выше локтя и тянет меня на себя. Так я оказываюсь лежащей у него на коленях.

Я смотрю на звёзды, что сияют над виноградниками, на редкие облака, что пробегают надо мной, и на самое красивое лицо во вселенной. Эдмонд откинулся на вытянутые руки и наблюдает за звёздами тоже. Нам тепло и спокойно. Мне хочется изобразить нас, таких по-глупому счастливых, полулежащих на земле и улыбающихся друг другу.

— Идём в дом?

Он помогает мне подняться, и я в процессе прихватываю несколько жирных виноградин, ведь он мне их так и не предложил. Отправляю в рот немытыми: а что? Место-то святое. Мне кажется, что его улыбка становится ехиднее. Ну и ладно, пусть знает, что если мне не дать — я возьму сама. Мы идём вглубь сада, наверное, Эдмонд хочет пройти его весь, но вскоре на горизонте появляется небольшой домик.

— Это точно лишнее, — поддаюсь нервозности я, пока мужчина отпирает замок. — Эдмонд, мне здесь не место.

Вместо этого он приобнимает меня за плечи и подталкивает ко входу. Мы внутри, и он зажигает освещение. Я теряю дар речи. С порога видно гостиную, в которой на массивном деревянном столе разместились вазы с цветами и угощениями. Мы моем руки и отправляемся в эпицентр зрительного восторга. Разумеется, среди угощений стоят серебряные блюда с самыми разнообразными сортами винограда. Я кидаю косой взгляд на Эдмонда, и он тихо, по-доброму смеётся..

— Пойдём, выберешь вино, которое мы сегодня будем пробовать?

— Я не разбираюсь в винах.

— И не нужно. Я выбрал лучшее: два белых вина и два красных, от тебя требуется только указать на любое из них. Ошибиться невозможно.

— А если я не пью вино?

— Тогда я отожму для тебя свежий виноградный сок, — невозмутимо отвечает Эдмонд.

Он не ставил на стол свечи, не сервировал. Ничего лишнего, только суть. Он весь такой, словно уставший от обёрток и сбросивший с себя каждую из них. Я выбираю красное вино в простой бутылке без подписи. Выбираю по сливовому запаху и ноткам ванили. Мы размещаемся за столом, Эдмонд наполняет бокалы. Как и ожидалось, я не пила ничего подобного ранее. Вино не кислое, терпкое и разливается приятным теплом внутри.

— Что ты хотел сказать всем этим?

— Я хочу послушать, что ты сама думаешь о городе. Мне правда интересно.

Он говорит это так, словно вызвать у него интерес — дело невероятно сложное, но, по-моему, он только и делает, что суёт свой любопытный нос в чужие дела. Тем не менее решаю пока не поддразнивать его.

— Ты сказал, что Вигор — «святое» место. Знаешь, что я атеистка, но пытаешься переубедить и вот привёл меня сюда, приготовил ужин, создал атмосферу, приближающую к тому, чтобы я прониклась местной байкой. Я не осуждаю, ты искренне любишь этот город и хочешь поделиться тем, что дорого.