Книга Восточная прогулка, страница 73 – Марина Серова

Я размышляла, глядя на его сломанное опустошенное лицо, о природе любви в моей профессии. Для меня это было слабостью, дырой в броне, которую мог использовать противник. Я видела, как клиенты теряли бдительность из-за нее, как совершали глупые, смертельные ошибки, доверяя не тем людям. Я сама использовала ее отголоски — обаяние, заигрывание, намек на близость — как инструмент для получения информации, для создания нужного образа. Но никогда не путала инструмент с целью, спектакль с реальностью. Смотреть сейчас на Артема было как смотреть на учебный манекен с вскрытой грудной клеткой: вот здесь сердце, вот здесь оно разорвано в клочья. Ирония ситуации была в том, что я, телохранитель, чья главная задача — сохранять физическую целостность клиента, сейчас занималась душевной хирургией без скальпеля, наркоза и надежды на благополучный исход. Патологоанатом чувств. Цинизм был моим хирургическим халатом, и я носила его легко, потому что иначе давно бы сошла с ума от чужих трагедий.

— Что теперь?

Его вопрос прозвучал глухо, отрешенно, но в нем был уже не страх, а усталость. Бесконечная всепоглощающая усталость от всего: от бегства, от страха, от лжи, от самого себя.

— Теперь мы перестаем бегать.

Я собрала наши грязные тарелки на поднос, оставив пустую липкую поверхность стола между нами чистой. Символично. Старый мир — съеден, переварен, отправлен в мусор. Теперь только голый стол и выбор: лечь на него трупом или превратить в операционный.

— Снайпер не отстанет. Его наняли для работы, и он ее выполнит, потому что это вопрос его профессиональной репутации и, в конце концов, денег. Лидия будет давать ему наши новые координаты, как только мы снова появимся в цифровом поле. Бесконечно бежать — значит бесконечно быть мишенью. Дичью, которую загоняют до изнеможения, а потом все равно настигают. Я устала быть дичью.

Мы вышли в прохладную, пахнущую полем и дизелем ночь. Воздух после спертой тяжелой атмосферы столовой казался ледяным и чистым, как нож. Я открыла дверь машины, он молча сел на пассажирское сиденье. Закрыл дверь с таким глухим щелчком, будто захлопывал крышку гроба. Я обошла капот, скользнув взглядом по стоянке. Ничего. Тишина, нарушаемая только гулом трассы за холмом и далеким лаем собаки. Фуры стояли темными безжизненными громадами. В одной все еще тускло светился экран. Из столовой доносились приглушенные голоса и звон посуды. Никакого движения, никакой слежки, никакого нацеленного на нас внимания. Мы были призраками в этом придорожном мире.

Я завела двигатель. Рев «Поло» был негромким, покорным. Свет фар выхватил из темноты клочок утоптанной земли, жестяную банку, кусок покрышки. Я посмотрела на Артема. Он сидел прямо, откинувшись на подголовник, глядя в лобовое стекло в темноту. В его позе не было прежней согбенности, жалкой податливости. Была каменная неподвижная собранность. Плечи расправлены, подбородок чуть приподнят. Руки лежали на коленях, пальцы сцеплены, но не в бессилии, а в готовности сжаться в кулаки. Боль не исчезла. Она кристаллизовалась. Превратилась в нечто твердое, острое и холодное внутри его, в стальной стержень, вокруг которого теперь собиралась его личность. Хорошо. Из страдания можно сделать оружие. Из предательства — мотивацию. Из боли — решимость. Он прошел через самый страшный для человека ад — предательство любимого человека. Теперь обычная смертельная опасность от какого-то там снайпера казалась ему просто досадной технической проблемой.