Книга Коммуналка, страница 70 – Валерий Шарапов

В глазах Пинчука промелькнуло одобрение.

— Вот это правильно, — сказал он. — Не спеши. Сперва найди ребенка, Никитин. А найдешь его — найдешь и убийцу.

— Ваши бы слова да богу в уши, — пробормотал Никитин и сделал шаг назад, к двери. Он надеялся, что разговор на этом завершится и Пинчук не вспомнит про билеты в Большой театр, не спросит, обрадовалась ли Варя.

Не спросил. На столе начальника следственного отдела очень кстати затрещал телефон, Пинчук взял трубку и знаком показал Никитину, что тот свободен.

Скрежет трамваев, гудки автомобилей, голоса прохожих — весь этот оглушительный, живой гул обрушился на них, когда они побежали по мокрому, блестящему асфальту от одного серого двора-колодца к другому. Зина, спотыкаясь, обгоняла Никитина, заглядывала в каждую подворотню, в каждый темный проем, ведущий в подвал, и ее срывающийся крик: «Петя! Сынок!» тонул в общем шуме.

Внутри у Никитина все клокотало от смеси ярости и бессилия. Он останавливал редких прохожих, дворников в брезентовых фартуках, женщин с авоськами.

— Мальчик, лет пяти. В сером пальтишке, на голове беретка. Не видели?

Ответ был один и тот же. Отрицательное качание головой, равнодушный взгляд, пожатие плечами. «Нет, не видели». «Тут столько детей бегает». «Извините, спешу». Город жил своей жизнью, и пропажа маленького человека в сером пальтишке не была для него особо значимым событием.

Зина уже не кричала. Она металась молча, и это молчание было страшнее любого крика. Она заглядывала под скамейки, дергала запертые на висячие замки двери сараев, и ее красивое лицо постепенно превращалось в окаменевшую маску отчаяния.

Они забежали в небольшой сквер, расположенный как раз напротив молочного магазина, где под моросящим дождем горстка стариков с зонтами играла в домино. Никитин огляделся по сторонам и уже собрался уходить, как заметил в стороне одинокую старушку в старомодной шляпке, бросавшую крошки хлеба стае воркующих голубей. Они подошли к ней.

— Простите, гражданочка. Мы мальчика ищем…

Он в сотый раз повторил словесный портрет Пети. Старушка не сразу ответила. Она сдула с ладони последние крошки, и серая туча птиц с шумом взмыла в воздух.

— Видела я мальчика, — прошамкала она беззубым ртом, глядя не на Никитина и Зину, а куда-то вдаль. — Женщина вела мальчонку за руку. Прямо к остановке. В плаще она светлом была, на голове платок, лица не разглядела. Она спиной ко мне была.

Зина, услышав это, кинулась к старушке.

— А мальчик? Мальчик какой был? В чем одет?!

— Да как вы говорили, в том и одет, — спокойно ответила старушка. — Пальтишко серенькое, беретик. Та женщина за ручку его держала. Потом сели в трамвай и уехали.

Сердце Зины на мгновение, казалось, остановилось, а потом забилось с новой, отчаянной надеждой.

— Мальчик сопротивлялся? Он плакал? Кричал?

Старушка посмотрела на нее с удивлением.

— Да чего ж ему кричать? Шел и шел. Как с мамой. Никто на них и внимания не обращал.

И тут же надежда в глазах Зины сменилась полным, сокрушительным отрицанием.

— Нет! — выкрикнула она, отшатнувшись. — Это не он! Не мой Петя! Мой сын ни за что не пошел бы вот так, молча, с чужой женщиной! Он бы кричал, он бы вырывался!

Она посмотрела на Никитина, ища поддержки, но Никитин долго и безуспешно прикуривал, и казалось, что постоянно затухающие на ветру спички его сейчас волнуют больше, чем пропавший мальчик.