Книга Код «Бинома», страница 30 – Дмитрий Штиль

На ковре копошились с десяток фигур в синих и красных куртках-самбовках. Слышались глухие удары падений, резкие выдохи, короткие команды.

Я стоял у входа в своем нелепом синем трико с лямками и кедах, купленных в «Спорттоварах» на сдачу. Я чувствовал себя инородным телом. Чужаком.

Тренер, коренастый мужик лет пятидесяти с лицом, словно вылепленным из грубой глины, и поломанными ушами-пельменями, окинул меня тяжелым, оценивающим взглядом.

— Новенький? Заходи, не стесняйся. — голос у него был как скрип гравия.

Он кинул мне застиранную, пахнущую чужим потом красную куртку.

— Накинь, а то лямки оторвут. Заходи, не стесняйся.

Разминка началась сразу и жестко. Никаких поблажек. Бег по кругу, кувырки, «гусиный шаг». Уже через десять минут я понял, в каком аду оказалось мое тело. Легкие горели огнем. Сердце колотилось где-то в горле, пытаясь выпрыгнуть наружу. Ноги налились свинцом. Пот заливал глаза, щипал кожу.

Я задыхался. Я отставал.

— Живее! — орал тренер. — Ноги выше!

Я бежал на одной силе воли. Зубы сжаты до скрежета. В голове мутилось.

«Терпи, сука, — приказывал я себе. — Терпи. Ты Череп. Ты проходил марш-броски в Гиндукуше».

Но тело отвечало: «Я не Череп. Я Витя Ланцев. Я сейчас сдохну».

— В пары! — команда тренера прозвучала как спасение, но это было началом конца.

Моим партнером оказался жилистый парень с коротким ежиком волос и взглядом, не обещающим ничего хорошего.

— Отработка броска через бедро, — скомандовал тренер. — Пошли!

Парень взял захват. Жестко, профессионально. Рванул меня на себя.

Я полетел.

Удар о мат выбил из меня весь воздух. Перед глазами поплыли круги.

— Вставай! — усмехнулся парень. — Не спать!

Я встал, шатаясь.

Снова захват. Рывок. Полет. Удар.

Мир превратился в карусель из потолка, пола и потного лица партнера.

Я чувствовал себя мешком с картошкой. Беспомощным, жалким мешком. И тут во мне проснулась злость. Холодная, рабочая злость. На пятом броске, когда его рука потянула меня за отворот дежурной куртки, время вдруг замедлилось.

Сработали старые, вбитые на подкорку рефлексы Черепа. Я увидел вектор его силы. Увидел, как он сместил центр тяжести.

Мой мозг мгновенно просчитал контрприем. Подсед. Блок коленом в его опорную ногу. Перехват руки. Рывок на себя с разворотом корпуса.

Мозг отдал приказ.

Тело дернулось выполнять.

Но…

Мышцы спины опоздали на долю секунды. Нога пошла не по той траектории — не хватило растяжки. Руки соскользнули с потной куртки.

Вместо изящного броска получилось нелепое падение. Мы оба рухнули на ковер, запутавшись в ногах.

Я ударился лицом о жесткий мат. Губу рассекло. Во рту появился соленый вкус крови.

— Ты чего творишь? — возмутился парень, поднимаясь. — Ноги переломаешь!

Я лежал, глядя в потолок.

Не получилось. Тело подвело.

Но… я видел возможность. Я начал атаку.

— Стоп! — голос тренера прозвучал прямо над ухом.

Он подошел, нависая надо мной, как скала.

— Встать.

Я поднялся, вытирая кровь рукой.

Тренер смотрел на меня уже без насмешки. В его маленьких, глубоко посаженных глазках появился интерес.

— Ты что сейчас хотел сделать? Подсечку с перехватом?

— Пытался, — выдохнул я.

— Пытался… — он хмыкнул. — Движение правильное. Тайминг верный. Но исполнение — говно.

Он обошел меня вокруг.

— Откуда знаешь этот вход? В самбо так не учат. Это джиу-джитсу или старая школа Спиридонова.