Книга Предатель. Оклеветанная Жена. Книга 2, страница 79 – Алиса Лаврова

Он останавливается перед домом, вскидывает руку. Какой отточенный, изящный жест, какие длинные, аристократичные пальцы… Я помню прикосновения этих рук. Помню, как они властно и нежно исследовали мое тело, как бережно держали мое лицо, когда он целовал…

Багровые всполохи защитных щитов, потрескивающие и яркие, послушно гаснут перед ним. Щиты высшего уровня. Непробиваемые. Не позволяющие пробиться внутрь ни одной из известных сил.

Дарий входит в дом как к себе, словно он здесь полноправный хозяин. Движения легкие, привычные словно он знает каждый камень этой кладки, каждую скрипучую ступеньку.

Сколько ночей он провел здесь, пока я, обезумев от тоски, ждала его, надеясь на мимолетную встречу?

Предатель.

Предавший единожды — предаст вновь и вновь. Дарий обманывает отца. Это очевидно. Обманывает так же бесстыдно, как когда-то обманывал меня. Ледяной клинок страха вонзается в самое сердце.

А что, если он никогда не любил? Что, если я была для него лишь удобной пешкой, ступенькой на пути к отцу? Что, если все наши украденные встречи, все поцелуи, весь горячий шепот о любви — от начала и до конца были ложью? Нет. Я отказываюсь в это верить. Он любил. Я это чувствовала.

Но тогда… тогда почему он здесь?

Память наносит удар, подобный разряду молнии. Тот подслушанный несколько дней назад разговор:

— Мы должны отправить кого-то, чтобы изъять дитя. Сделать это нужно как можно быстрее… Всё, что нам нужно, — это лишь кровь…

— Если вам будет угодно, магистр, я бы отправился туда сам… Я могу активировать артефакт прямо на месте, если Лейла еще жива.

Как же я ненавижу это имя. Что если там она? ЧТо если он вытащил ее из пепельной пустоши и прячет ее здесь, в тайне от отца?

Тошнота подступает к горлу. Я не хочу ее видеть. Не хочу быть свидетельницей его нежности, его заботы о ней и ее отродье. Но я не могу уйти, не могу заставить себя сдвинуться с места. Я должна знать правду, какой бы жестокой она ни была.

Жгучее любопытство, смешанное с разъедающей, как кислота, ревностью, толкает меня вперед. Я крадучись обхожу дом по периметру, ища окно, щель в ставнях, любую возможность заглянуть внутрь. Руки дрожат, дыхание сбивается. Я до смерти боюсь увидеть то, что ищу, но остановиться уже не в силах.

И вот, наконец, я вижу…

У окна, залитого призрачным светом магических камней, стоит девушка, качая на руках младенца. Я отчетливо вижу ее лицо, обезображенное шрамами. Глубокие, уродливые борозды пересекают щеки и лоб. Рубцовая ткань стягивает кожу, делая ее бугристой и неровной.

Отвратительное зрелище. Что за уродина?

И тут я вспоминаю.

Ведь это та самая девка, которую он притащил к отцу несколько дней назад, представив своей новой ученицей. Ее лица почти не было видно тогда из за капюшона, но это точно она.

Смятенное недоумение сбивает с толку. Где Лейла? Почему эта тварь держит на руках ребенка? Что, черт возьми, здесь происходит?

Может, Лейла все-таки мертва? Он не сумел ее спасти и привез только дитя? Тогда эта уродина… просто нянька? Кормилица? Но к чему тогда такая роскошь? К чему щиты высшего порядка и ночные визиты?

Или… или Лейла все же здесь, в одной из комнат? Больная, слабая, умирающая, а эта девка лишь прислуживает ей и ребенку?

От этой мысли внутри все переворачивается. Нет. Что угодно, только не это.