Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 69 – Марина Мартова

Пулевые отверстия — аккуратные, точные — в голове у каждого.

Профессиональная работа.

Олег останавливается рядом со мной.

— Полицию не вызывали, — говорит он тихо. — У нас ещё есть время.

— Сколько?

— Час. Может, чуть больше.

Смотрю на своих людей.

Я знаю их всех.

Серёга — крайний слева. Работал со мной четыре года. У него дочка, только в школу пошла. У Макса…

Ааа… чёрт.

Что-то сжимается в груди — тупо, тяжело, больно.

Тихо сглатываю ползущую по горлу горечь и выдыхаю.

Резко поворачиваюсь к Олегу.

— Убери всё, что может привести ментов туда, куда не нужно, — говорю, и собственный голос звучит незнакомо. Ровно, холодно и слишком спокойно. — Документы, паспорта, телефоны, всё, что есть в их вещах.

— Уже занимаемся, — Олег коротко кивает, — Паша подтирает видео.

— Хорошо. — киваю и разворачиваюсь.

Выхожу в коридор.

Останавливаюсь перед соседней дверью.

Её номер.

Дашин.

Олег молча протягивает мне ключ-карту.

Прикладываю.

Замок щёлкает.

Толкаю дверь.

Внутри тишина. Горит мягкий, тёплый свет. И запах. Её запах — цитрус и что-то цветочное. Он витает в воздухе, как призрак. Как напоминание о том, что она была здесь совсем недавно.

Прохожу вперёд… и останавливаюсь.

Потому что не могу заставить себя идти дальше.

Дышать не могу.

Физически не могу.

Грудь будто стягивают железные обручи, и они сейчас медленно, методично сжимаются, вышибая весь воздух из лёгких и сворачивая нахрен все внутренности.

Стою на месте, а взгляд скользит дальше. По смятой простыни на кровати, сдвинутой к середине подушке… и двум красным пятнам на белом постельном белье.

Я смотрю на них, и внутри разверзается абсолютная, звенящая пустота.

«Это её кровь».

Мысль вонзается под рёбра, и я чувствую, как что-то внутри меня ломается. С хрустом, с болью, с ужасом, который вгрызается в сердце.

Если она мертва...

— Никита Андреевич. Это вино, — тихо говорит Олег.

— Что?

— Капли на кровати, — начбез кивает в сторону постели. — Это вино. Не кровь.

Вино.

Просто вино.

Стою и смотрю на эти тёмные капли… и внутри медленно, мучительно медленно разжимается сталь, сковавшая меня.

Делаю глубокий вдох.

Первый нормальный вдох за последние несколько минут.

Потом второй.

Она жива.

Даша жива.

Закрываю глаза на секунду.

Только одну.

А потом резко открываю и разворачиваюсь к Олегу.

— Камеры в номере и коридоре. Все записи с этого этажа за последние шесть часов. Немедленно.

Начинаю давать указания. Но Олег останавливает меня.

— Это не нужно. Он не скрывался.

— Кто? — спрашиваю, хотя уже знаю ответ.

— Это Глеб Орлов. Он вынес Дарью Васильевну из номера. — и тише добавляет: — Она была без сознания.

Не отвечаю.

Просто смотрю на смятую подушку.

И думаю о том, что Глеб Орлов ещё жив.

Пока.

* Даша *

Смотрю на мужчину вальяжно развалившегося в кресле напротив меня.

Глаза медленно привыкают к свету, и я начинаю различать детали.

Ему около пятидесяти. Светлые волосы зачёсанны назад. Лицо с правильными, даже красивыми чертами, но всё впечатление о его привлекательности портят глаза — голубые, абсолютно пустые, холодные.

Он одет дорого, но не броско. На нём тёмно-синий пиджак, который я ранее приняла за свитер, белая рубашка без галстука, золотые часы на запястье, которые стоят наверно больше, чем я зарабатываю за год.