Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 61 – Марина Мартова

Вот оно. Вся моя ценность для него — возможность подержать внука в руках. Передать ему бразды правления империей, выстроенной на крови и чужих костях.

Неужели он до сих пор думает, что я позволю втянуть своего ребёнка в эти криминальные игры?

Никогда.

— Что ты делал у нас дома? — повторяю.

Снова сжимаю металлическую дужку кровати. Холодный металл жжёт ладони, но я не отпускаю.

Слышать, что был настоящим слепым ослом, что собственная жена сходила с ума по моему отцу, пока я жил рядом с ней и не замечал ничего — мерзко, унизительно… позорно.

Но это правда.

Мне всегда было плевать на чувства Анжи. И, если уж совсем честно, то и на неё саму тоже.

В том мире, где мы вращаемся, разводов не бывает. Никто не станет делить слитые воедино криминальные империи обратно. И я сам накинул на себя это ярмо, когда предложил Анжелике пожениться, потому что она носила ребёнка... а носила ли?

Но тогда я решил, что поступаю правильно… хотя в то время я вообще плохо соображал.

В груди адски болело разодранное в клочья сердце.

Мне тогда на всё было плевать. На себя — в первую очередь.

— Я приехал поговорить с ней, — тихо продолжает отец, и его голос возвращает меня в реальность.

Он прикрывает глаза на несколько секунд. Дышит медленно, с усилием.

— Она предложила чай. — он замолкает, и его губы кривятся в злой усмешке. — И я, идиот, выпил.

Молчу. Пальцами сильнее сжимаю холодную дужку кровати.

— А когда сердцебиение начало зашкаливать, а перед глазами поплыло — я понял, — его голос становится жёстче, тише, опаснее, — эта сука решила провернуть со мной тот же номер, что и с тобой восемь лет назад, и накачала меня той же дрянью.

Отец делает жадный вдох, будто задыхается. Глаза становятся тёмными, злыми, безумными.

— Я как понял — схватил её за шею, — шипит он, а я вижу, как его ладони на больничной простыне медленно сжимаются в тяжёлые кулаки, и узловатые пальцы белеют в суставах. — Убить хотел суку… но пожалел.

Его кулаки медленно разжимаются. Ладони расправляются и безвольно ложатся на простыню.

— Зря, — добавляет он опасно тихо. — Надо было.

Голова его чуть наклоняется набок.

Вижу, что сил у отца почти не осталось.

Пора уходить. Надо вызвать врача.

Понимаю это и задаю последний вопрос.

— От кого ты просил спрятать Дашу? От Анжи? Или от её папаши?

Отец долго молчит, но потом его бледные губы разлепляются.

— От обоих. — он снова вздыхает. — Тебе придётся прятать её от них обоих, сын, — говорит, и в его голосе впервые за весь этот разговор появляется что-то живое — не холод, не злость. Страх. — Если не хочешь, чтобы с ней поступили… как с Настей.

* Никита *

Сижу, откинувшись на спинку дивана, и таращусь в потолок.

Белый, глянцевый, с одной маленькой приплюснутой люстрой.

Временное жильё для человека, у которого больше нет дома.

Нет ничего.

Оставаться в палате отца после нашего разговора не было сил.

Нутро всё наизнанку выворачивало.

Каждое слово, каждый взгляд — будто ножом по живому.

Хорошо, что пришла мать. Я практически сразу сбежал оттуда.

Не попрощался. Просто встал и вышел.

В офис больше не возвращался.

Приехал сразу сюда, потому что больше некуда.

Квартиру, в которой мы жили с Анжи, я никогда не вернусь.

От этой мысли внутри ничего не меняется — никаких эмоций, только опустошение… может, потому что я всегда чувствовал, что это не мой дом.