Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 60 – Марина Мартова

Прикрываю глаза.

Твою мать.

— Я не хотел такой же участи для твоей Даши и для тебя, — продолжает отец. — Поэтому, когда заметил, как Анжелика и её папаша делают всё, чтобы вас развести, я не стал вмешиваться. Так было правильно.

Встаю. Начинаю нервно вышагивать по палате.

Шаг. Второй. Третий.

Не могу сидеть.

Не могу дышать.

— Я знал, что тебе подкидывают фотографии с Дашей и этим придурком, твоим будто бы другом, — голос отца звучит ровно, без каких-либо эмоций. — Я знал, что Анжелика вертится вокруг тебя, но ты её не замечал. И даже когда тебя накачали в клубе в тот вечер, я не стал вмешиваться.

Останавливаюсь. Смотрю на него.

— Так было правильно, да?

— Именно! — Он зло смотрит на меня. — И не смей осуждать меня! Ты бы тоже сделал всё для своего ребёнка!

— Мой ребёнок не родился, отец. — Голос срывается. — А сейчас ему могло бы быть семь лет.

Он замирает.

— Что?

— Даша была беременна. — Подхожу к его кровати, ладонями с силой сжимаю железную дужку. — Неужели ты этого не знал?

Вижу в глазах отца шок... настоящий, неподдельный.

Он действительно не знал.

Смотрю ему в глаза и решаю задать ещё один вопрос:

— А теперь скажи мне, отец. Раз уж мы говорим откровенно. — Усмехаюсь, но голос ледяной. — Анжи... тогда, восемь лет назад, она была беременна от тебя?

* Никита *

Отец молчит несколько секунд, которые для меня тянутся как минуты.

Я вижу, как его тело напрягается под белой больничной рубашкой. Как взгляд тяжелеет, становится давящим. Как губы вытягиваются в жёсткую тонкую нить.

А потом он начинает говорить, словно раздавать мне смачные оплеухи.

— Я никогда бы не стал спать со снохой, — его хриплый голос звучит тихо, но в нём столько силы, что воздух в палате густеет и наливается взрывоопасным напряжением, хотя здесь и до этого дышать было трудно. — Да, я ублюдок. Да, деспот. Но спать с женой сына — за кого ты меня принимаешь?!

Последнее вырывается из отца почти криком. Он резко дёргается в кровати и тут же морщится от боли, которая прокатывается по его лицу волной и уходит, оставляя за собой серую, нездоровую бледность.

Мне неприятно на всё это смотреть... но я хочу правды.

Поэтому к чёрту всё!

Пусть жалость горит нахер!

Нас никто не жалел!

— Что ты делал ночью у нас дома? — спрашиваю ровно, не отводя своего взгляда с отца.

Он тоже смотрит на меня... и вдруг начинает смеяться.

Сначала тихо, потом всё громче.

Я слушаю его хриплый, надсадный смех, который быстро переходит в кашель.

Лицо отца бледнеет ещё сильнее, скулы заостряются, на лбу появляется испарина.

Чёрт.

— Я позову врача, — нехотя отталкиваюсь от кровати.

— Не надо, — говорит отец резко. Его смех обрывается.

Мы снова схлёстываемся взглядами.

Его — тяжёлый, измотанный, но всё ещё полыхающий огнём, и мой — ледяной.

— Почти сразу после вашей свадьбы, — начинает Андрей Маркович медленно, — я заметил, что моя новоявленная сноха… неровно ко мне дышит.

Отец брезгливо, с явным презрением морщится.

— Но я никогда не поощрял её. Никогда. — он замолкает ненадолго и тяжёло выдыхает. — Я рассчитывал, что ваш брак будет таким, как у нас с твоей матерью — никаких сильных чувств, никаких скандалов. Только понимание, что это навсегда и желание дать семье наследника.

Усмехаюсь.

Горько. Коротко. Мрачно.