Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 104 – Марина Мартова

Это полезно. Это держит голову занятой.

Но все мои рецепторы всё равно настроены на Неё, и я ловлю каждый Дашин вдох. Слышу, как она чуть меняет позу. Как шуршит пуховик, когда она поворачивается. Слышу и злюсь на себя за это.

Я не должен обращать на это внимания, не должен слышать, не должен замечать.

Восемь лет, Никита. Прошло восемь грёбаных лет…

Иркутск встречает нас серым небом и привычным уже сибирским морозом.

Иван останавливает машину на парковке у аэропорта.

— Удачи вам, — прощается он коротко уже на улице.

— Спасибо, — жму ему руку.

Он кивает и садится обратно в машину. Уезжает.

Мы с Дашей быстро натягиваем на головы капюшоны. Она — серый спортивный, я — чёрный, от своей порванной куртки. Идём ко входу.

Внутри аэропорта — обычный гул: чужие голоса, объявления, скрип чемоданных колёс по полу. Из ближайшего кафе пахнет кофе и хотдогами.

Я внутренне напрягаюсь — иду и сканирую пространство. Опасность до сих пор не миновала. Нас по-прежнему ищут.

В левом углу у стоек регистрации очередь, в правом — магазин сувениров с двумя посетителями. Прямо перед нами — кафе на несколько столиков, почти пустое. Замечаю в нескольких местах камеры, охрану и успокаиваю себя — всё нормально.

Пока нормально.

Даша идёт рядом, и я чувствую, как она напряжена, как её шаги становятся всё неуверенней. Она несколько раз быстро оглядывается по сторонам. Лицо совсем бледное.

Она боится.

После всего, что с ней случилось, конечно, Даша боится.

Долго не думаю. Просто делаю.

Беру её за руку.

И меня мгновенно прошибает током от макушки до пяток, будто к оголённому проводу прикасаюсь.

Выдыхаю и сжимаю своими пальцами её холодную ладонь.

Даша останавливается.

Сталкиваемся взглядами, и сердце бабахает в груди.

Я вижу, как быстро темнеют Дашины голубые глаза. Зрачки расширяются, и карие крапинки почти исчезают под ними.

Замираем на месте.

Я жду, что она сейчас выдернет из моей ладони свои пальцы и пойдёт дальше одна… но этого не происходит.

Наоборот, Дашины пальцы чуть сжимают мои, и она отводит взгляд первой.

Сглатываю вставший в горле ком и молча веду её дальше.

Иду, а внутри всё перемалывается в труху. Дыхалка работает на максималке, сердце херачит по рёбрам… просто от того, что Даша находится рядом. От того, что не отталкивает.

Заходим в кафе и занимаем крайний столик — спиной к стене, лицом к залу, как надо. Даша садится, а я быстро окидываю взглядом зал.

И в противоположном углу вижу его.

Друг поднимается, как только наши взгляды встречаются. Высокий, в тёмной куртке и с той самой фирменной усмешкой на губах, которую я помню ещё с детства.

Шагаю ему навстречу.

— Ну привет, Никита.

— Здорово, Тёмыч.

* Никита *

— Значит, ты облажался, — Артём не спрашивает — он выносит краткую резолюцию после того, что я ему рассказал.

Закрываю глаза. Откидываюсь на бежевую спинку сиденья. В салоне частного самолёта не жарко, но по спине уже несколько минут стекают капельки холодного пота, и я чувствую, как неприятно липнет к позвоночнику моя футболка.

Ладонями растираю лицо. Кожа горит. В висках громко и монотонно, как метроном, отбивается частая пульсация крови.

Шумно выдыхаю, открываю глаза и поворачиваюсь к Артёму.

— Чертовски облажался, Тёмыч, — голос звучит ровно, но слишком глухо. — Если бы я тогда засунул в нужное место свою уязвлённую гордость и разобрался с этой историей сразу, то подставу этой суки просёк бы сразу. А так…