Книга Инженер. Система против монстров 7, страница 132 – Сергей Шиленко, Гриша Гремлинов

Столовая отеля встретила нас гулом голосов и запахом, который в нынешних реалиях можно назвать божественным — запахом горячей еды. Огромный зал с панорамными окнами, сейчас полностью закрытыми листовым металлом. Когда-то это место служило для изысканных завтраков с круассанами и апельсиновым фрешем, теперь же оно напоминало полевую кухню, облагороженную мраморными полами. Столы были сдвинуты хаотично, стулья разномастные, а вместо официантов с накрахмаленными салфетками между рядами сновала женщина в фартуке, разносящая дымящиеся тарелки.

Мы заняли стол на небольшом возвышении, которое раньше наверняка служило для выступлений музыкантов или чего-то в этом духе. Причём притащили его сюда не по нашей указке. И притащили не из столовой. Длинный, достаточно массивный, наверняка он раньше стоял в небольшом конференц-зале.

Передо мной стояла тарелка с макаронами по-флотски. Рожки, щедро перемешанные с жирной говяжьей тушёнкой. Рядом дымилась кружка свежего кофе. Чёрного, как душа некроманта, и крепкого, как удар молотом.

Я отправил в рот ложку макарон, механически жуя. Вкусно, но мой мозг был не в силах это оценить. Организм просто требовал топлива. Не совсем завтрак, но ещё и не обед. После вчерашней ночи график ещё не скоро придёт в норму. Сейчас все спят урывками и едят, когда представится возможность.

Рядом Варягин методично, с военной точностью уничтожал уже вторую порцию. Даже здесь он умудрялся сохранять выправку: спина прямая, ложка движется по идеальной траектории, ни кусочка мимо. Искра же, напротив, ковырялась в тарелке без энтузиазма, периодически бросая тоскливые взгляды на кофейник.

— Макароны, — глубокомысленно изрекла она, натыкая рожок на вилку. — Пища богов. Углеводы для мозга, белок для мышц, жир… для целлюлита. Идеальный баланс.

— Ешь, студентка, — буркнул Варягин, не отрываясь от процесса. — Неизвестно, что свалится нам на башки через минуту и когда в следующий раз удастся горячего перехватить.

— Да ем я, ем, — вздохнула она. — Просто мечтаю о пицце. С пепперони. И с двойным сыром. Лёша, ты же инженер, может, изобретёшь пицца-принтер?

— Как только получу чертёж «Генератора моцареллы», сразу займусь, — пообещал я, доедая последнюю ложку.

— Нужно организовать раздаточную линию, — сказал Варягин, обильно посыпая свою порцию перцем. — Не дело, что поварихи сами бегают обслуживать каждого едока.

— Испортить весь шик пятизвёздочного отеля? — возмутилась Искра.

— Он уже испорчен до нас, — парировал паладин. — Мы просто превратим остатки былой роскоши в нечто строгое и эргономичное.

— Угу, — буркнула девушка. — Чтоб всё строго по уставу. И столовка, как в армии.

— Мы на войне, Искра, — заметил военный.

Верно, так что я открыл на секунду «Таймер Судного Дня».

29 дней 9 часов 7 минут

Мотивирует, мать его. Очень мотивирует.

Отодвинув пустую тарелку, я потянулся к кружке с кофе. Сделал глоток, чувствуя, как горечь обжигает горло и немного проясняет мысли. И тут же заметил две фигуры, нерешительно бредущие к нашему столику.

Я поднял взгляд. Они остановились совсем рядом.

Светлана Николаевна — Уровень 4

Женщина лет пятидесяти, с типичной внешностью школьной учительницы: строгий пучок седеющих волос, очки, поджатые губы и выражение лица, в котором читалась смесь испуга и привычки поучать. Одета она была в какой-то нелепый кардиган поверх водолазки.