Книга Артефакторская контора "Странные вещи", страница 1 – Елена Ахмедова

Серая Белогорова стояла у окна своего кабинета и смотрела на город, будто пыталась разглядеть в нём что-то, что ускользало от взгляда уже много лет. За стеклом тянулись улицы, сплетались переулки, горели фонари — каждый по-своему, не в такт, не по правилам, а так, будто у каждого был свой характер.

Внизу, в мастерской, уже слышался привычный шум: Кристина тихо напевала, переставляя баночки; Лидия шуршала страницами журнала, делая аккуратные пометки; Халим проверял стойки, поправлял таблички, будто хотел, чтобы всё стояло ровно не только ради порядка, а ради того, чтобы мир казался чуть более предсказуемым.

А Серая стояла и смотрела.

Она помнила тот день, когда впервые переступила порог этого здания. Тогда оно было чужим: слишком большим, слишком холодным, слишком чужим в своей основательности. Она купила его на последние сбережения, потому что ей казалось, что если у неё будет своё место, то она сможет наконец перестать быть «той самой ученицей мастера Крея», вечно оправдывающейся за каждую ошибку.

— Ты слишком много думаешь о чужих ожиданиях и пытаешься контролировать всё, — говорил ей Крей, когда она в десятый раз переписывала руну, боясь, что она выйдет не такой, как надо. — Артефакт не любит страха. Он любит руки, которые знают, чего хотят.

Тогда она не поняла. Думала, что «знать, чего хочешь» — это уметь рассчитать температуру плавления или вывести формулу стабилизации и держать контроль. А оказалось, что это ещё и про то, чтобы не вздрагивать от каждого чужого вздоха.

Сейчас она уже не вздрагивала. Но иногда, вот как сегодня, ей казалось, что страх никуда не делся — он просто научился прятаться. Прятаться в ровных строчках чертежей, в идеально выверенных расчётах, в привычке держать спину прямо и не показывать, что внутри что-то шевелится.

На столе перед ней лежал осколок кристалла — тот самый, с которым она когда-то сдала выпускной экзамен у Крея. Он был неровным, чуть мутным, с тонкой трещиной, которая шла наискось, будто кто-то пытался её исправить, но не смог. Серая провела пальцем по этой трещине и улыбнулась. Ей нравилось, что он не был идеальным. В нём была история: её история.

Серая посмотрела на осколок, потом положила его в карман платья — туда, где он всегда лежал, тихий, незаметный, но надёжный, как напоминание.

Дверь приоткрылась, и в проёме показалась Кристина.

— Госпожа Серая, первые клиенты уже у входа и им требуется ваше чутьё. Халим их пока отвлекает разговором про погоду.

Серая кивнула.

— Спасибо, Кристина. Скажи, что я сейчас спущусь.

Кристина улыбнулась и исчезла, оставив после себя запах лаванды и ощущение, что мир снова встал на место.

Серая ещё раз посмотрела в окно. Город жил своей жизнью, не спрашивая её разрешения. И в этом была его сила — и её тоже.

Она вышла из кабинета, закрыла дверь, поправила платье, провела рукой по зелёной вышивке лозы с красными ягодами — маленькой деталью, которая делала её не просто артефактором, а женщиной, у которой есть право на красоту.

Спускаясь по лестнице, она услышала голос Халима — спокойный, уверенный, чуть тёплый, будто он знал, как сделать так, чтобы даже самый нервный клиент почувствовал себя в безопасности.

— Сейчас придёт госпожа Серая, — говорил он. — И всё будет хорошо.