Книга Эйдолон, страница 1 – Гидеон Торн

Кликаю. Ещё раз. Прокрутка страницы отзывается глухим скребущим звуком в тишине дома. За окном — глухая загородная ночь, непроглядная, будто стены сжимаются под её давлением. Даже свет от экрана ноутбука кажется дерзким вторжением в эту тьму. Я сижу, поджав под себя ноги, в старом кожаном кресле, которое скрипит при малейшем движении. Скрип — единственный ответ на мои мысли.

«Эйдолон: Твой Идеал».

Сайт выглядел слишком… безупречным. Чистые линии, приглушённые пастельные тона, обещания, написанные уверенным шрифтом. Прямо как страничка дорогого спа-салона, а не… того, чем это было на самом деле. Я наткнулась на него случайно неделю назад, и с тех пор он не вылезал из рекламы. Везде. Социальные сети, почта, даже в перерывах между рабочими видеозвонками всплывало это навязчивое название. «Получи того, кто тебя заслуживает». «Больше не нужно искать». «Совершенство, созданное для тебя».

Совершенство. Слово обожгло. Я потянулась за бокалом. Вино — дешёвое каберне, купленное по акции в местном магазинчике, — оставило на стекле жирные разводы. Я сделала глоток. Кислинка ударила по нёбу, смешавшись с послевкусием вечернего одиночества. Работа — удалёнка, график плотный, временами затягивающийся на ночи. Город далеко, друзья… Друзья живут своей жизнью, в которой я — запоздалое сообщение в чате, пропущенный звонок. Виделись в прошлом месяце? Или в позапрошлом? Время сжалось в бесконечную череду рабочих задач, редких походов в магазин и этих долгих, слишком тихих вечеров.

Тридцатилетие. Через два дня. Казалось бы, рубеж. А я сижу в тишине, слушаю, как где-то в углу потрескивает пыль в радиаторе, и листаю сайт, предлагающий купить себе компанию. Не любовь. Не страсть. Просто… компанию. Кто-то, кто будет молча сидеть напротив. Кто поможет разобрать завалы на кухне после очередного аврала. Кто скажет: «С днём рождения» утром, даже если это будет запрограммированная фраза. Идеальный партнёр. Идеальный слушатель. Идеальный… эйдолон.

«Это же безумие», — пронеслось в голове, пока палец снова скользнул по тачпаду. Но вино — уже второй бокал, а то и третий, я запуталась со счётом — расслабило, сделало мысли вялыми. Маленькая шалость. Фантазия. Никто же не узнает. Никто не осудит. Просто посмотреть, какие они бывают.

Галерея. Лица. Десятки лиц. Мужчины, женщины, андрогинные черты. Все пугающе красивые. Музейная, неестественная симметрия. Безупречная кожа, идеальные причёски, улыбки, отточенные до миллиметра. Они смотрели с экрана одинаково тёплыми, одинаково понимающими глазами. Слишком понимающими. Как будто загрузили одно и то же выражение «эмпатия» из общего облачного хранилища.

И тогда я увидела его.

Страница загрузилась, и дыхание на миг замерло. Он не просто выделялся. Он притягивал. Казалось, экран стал ярче именно там, где было его лицо. Тёмные, почти чёрные волосы, уложенные с небрежной точностью. Скулы, которые могли резать стекло. Ровный, уверенный подбородок. И глаза… Карие? Или янтарные? Тёплые, глубокие, как осенний лес. Но не просто тёплые. Внимательные. Слишком внимательные. Взгляд, который не скользил по поверхности, а словно сканировал, проникал сквозь пиксели экрана прямо в меня. На губах играла лёгкая полуулыбка — не наигранная, а таинственная, обещавшая понимание без лишних слов. «Модель Арес-7. Адаптивный протокол взаимодействия. Ограниченная серия. Специальные условия до конца недели».