Книга Жвачка 2, страница 55 – Э. Мадес

Всё ведь шло по плану…

Самолёт, Большое яблоко, отель.

Лагерь пролетел в привычном режиме: сначала тейперинг, когда за пару дней до боя мы плавно сбрасывали обороты, давая телу Увара восстановиться. Потом — изматывающая весогонка, когда каждый грамм пота на счету, пока весы не покажут нужную цифру. На стердауне Лёха выжег противника взглядом — я тогда ещё подумал: «Готов, чертяка».

В раздевалке перед самым выходом — привычные ритуалы. Пока Лёхе делали тейп-ап, плотно бинтуя кисти, я проверял жёсткость защиты. Короткая разминка на лапах, чтобы разогнать кровь, последние наставления… Всё было под контролем.

Уваров в клетке, заряжен на победу, а у меня жилы под кожей в узлы вяжутся.

Кажется, подумалось. Быть того не может. Но убедиться, что всё это фантомно, что её здесь нет, нужно было.

Она ведь органически не переваривала ММА, её трясло от одного вида перчаток. Даже на меня сквозь пальцы приходила смотреть. А тут — чужой поединок, другой город.

Бред.

Шмыгнул по рядам — нету. Это всё влияние Нью-Йорка, который забрал у меня её.

Когда рвать те же жилы начало, опять пошёл ряды шерстить. Тут-то я и охуел.

Пять… Практически пять лет попыток забыть её, как затянувшийся ночной кошмар.

Узлы под кожей туже, не глядя на бойца, повернул голову. Демонстративно вывешивая свой старый титул КМС по мазохизму: нашёл глазами тот Северный Ледовитый океан и чуть не захлебнулся.

Сидит вся такая светлая душа в белом хитоне, нимба только не хватает. Побледневшая, тоже не ожидала встречи. А мне кайф. Кайф её реакции, я тащусь. От того, как её коробит, как она вспыхивает.

Больше захотелось обескровить, как она меня. Похер, если сам сдохну, главное — её за собой утащить.

Хреновая из меня замена старику выйдет, раз так легко нужды моего бойца на собственные променял.

Увар что-то спрашивал в перерыве, а до меня ни слово не долетело.

«Тренер года», новый заслуженный титул. Можно вывешивать рядом с тем, в котором я КМС.

Глаза по октагону метались, пытаясь контролировать Лёху, но периферия всё равно возвращалась к ней. К тому, как она ерзает жопой по сиденью, не находя себе места в моем присутствии.

Ложа для «избранных». Самый дорогой сектор. Даже, сука, знать не хотелось, с кем и в качестве кого она там.

Впереди детская площадка, визги спиногрызов выдергивают из хуевых воспоминаний. На час раньше приехал. Сверяюсь с часами для подтверждения. Лёха, бл, ещё бы на ужин при свечах позвал — норм же альтернатива прогулке двух мужиков в Центральном парке. Надеюсь, за ручки подержаться не предложит.

Сетчатку вспышками режет, воспоминания влетают битым стеклом, возвращая к клетке. Один осколок — та прежняя девочка в раздевалке после боя с Рябцевым… Она ведь не играла тогда, такое не отыграть.

Бу, моя Бу, что ж ты с нами сделала, малышка…

Нет же. Какая ещё Бу, Матвей!? Забыл, как бабло пачками отслюнявливал? Никаких нежных имен. Даже до сокращения «Мира» доводить не стоит. Она — Мирослава, мать её, Мечникова. Чужая. Далекая. Не твоя.

Замуж собралась.

Усмехаюсь.

Это ж надо: только-только вскрыл этот гнойный нарыв, который люди, присыпая блестками, любовью называют. Затянулся вроде он, а нихуя.

Хочу ли вернуть её? Вряд ли. В лаунже рассудок помутнился, показалось: позови её — и она за мной сорвётся.