Книга Развод в 35. Я больше не твоя, страница 148 – Валери Овчинникова

Соня улыбается.

Мама в дверях кухни вытирает руки полотенцем.

— Все, семейный совет окончен. Алина, иди уже, пока я не начала давать советы, за которые потом будет стыдно всем.

— Мам.

— Что мам? Мне тоже интересно, но я держусь.

Вот за это ей отдельная медаль. Мама, которая держится, хотя у дочери первая ночь с мужчиной после развода, — это подвиг. Особенно если эта мама Елена Викторовна, у которой мнение есть даже по способу нарезки лука.

Я вызываю такси.

Кирилл предлагал заехать, но я отказалась. Не из принципа, уже нет. Просто сегодня мне хотелось самой приехать. Не чтобы доказать. Не чтобы поставить границу. А чтобы не потерять ощущение: я еду к мужчине не потому, что меня забрали, а потому что сама выбрала маршрут.

В сумке — сменное белье, зубная щетка, зарядка, документы на всякий случай, потому что после развода я вообще без документов из дома выходить разучилась, и маленькая упаковка презервативов, купленная днем в аптеке.

Вот тут было отдельное испытание.

Я, взрослая женщина, мать двоих детей, простояла у витрины с видом человека, выбирающего не презервативы, а тип ипотечного кредита. Фармацевт, молоденькая девушка, смотрела на меня спокойно. Наверное, видела и не такое. А я стояла и думала, что десять лет брака отучают от таких покупок сильнее, чем кажется. В браке все было «само собой». В разводе вдруг заново вспоминаешь, что секс — это не обязанность, не супружеский режим, не «ну ладно, давай, только быстро, завтра в школу вставать». Это еще и ответственность. И желание. И право сказать нет. И право сказать да.

В итоге купила.

С гордым лицом женщины, которая пережила суд и теперь может купить что угодно.

Такси подъехало к дому Кирилла в восемь сорок.

Дом оказался именно таким, каким я его представляла: строгий, дорогой, без лишнего блеска. Охрана, холл, лифт, зеркала, где я успела еще раз увидеть свое лицо. Нормальное лицо. Немного бледное. Глаза внимательные. Губы подкрашены. Волосы уложены. Женщина, которая нервничает, но не собирается сбегать.

У двери квартиры я стояла секунд десять.

Потом нажала звонок.

Кирилл открыл почти сразу.

Без пиджака. Темная рубашка, расстегнутая у горла, рукава закатаны. Домашний вариант Власова оказался ничуть не менее опасным, чем офисный. Даже хуже. В офисе его хотя бы можно было прикрыть статусом начальника, документами и южным блоком. Здесь южного блока не было. Здесь был мужчина, который смотрел на меня так, что я слишком отчетливо вспомнила: я приехала не обсуждать протокол.

— Добрый вечер, — сказал он.

— Добрый.

— Входи.

Не «проходите». Не «Кравцова». Входи.

Я вошла.

Квартира была просторная, спокойная, почти пустая в хорошем смысле. Никаких случайных вещей, никакого визуального шума. Дорогой диван, книги, большой стол, темная кухня, панорамное окно. Все выглядело так, будто здесь живет человек, который не любит хаос. Я поставила сумку у стены и сразу почувствовала, что мой внутренний хаос на фоне этой квартиры особенно заметен. Почти как грязь на белом полу. Хотя обувь я сняла.

— Ужин готов, — сказал Кирилл.

Я повернулась.

— Ты готовил?

— Да.

— Сам?

Он поднял бровь.

— Это так удивительно?

— Немного. В моей прошлой жизни мужчина на кухне означал, что он ищет, где лежит соль, и обижается, что она не стоит на видном месте.