Книга Знахарь 3, страница 45 – Павел Шимуро

— Лекарь.

— Ну?

— Ты вот варишь зелья, шьёшь раны, знаешь, когда вода больная. А в лесу как слепой котёнок — споткнулся раз десять, копьё держишь, как лопату, и ходишь шумно, будто медведь по валежнику.

— Спасибо за откровенность.

— Я к тому, что… — он замялся. — Ежели хочешь, я тебя поучу. Ну, как ходить, как следы читать. Ты мне мазь делаешь и настой — я рассказываю тебе, как в лесу не сдохнуть. Честный обмен.

Я смотрел ему в спину. Узкие плечи, торчащие лопатки, рука на ноже даже во сне. Шёл за мной полдня, подстраиваясь под мой темп, не жалуясь, не торопя.

— Честный обмен, — сказал ему. — Идёт.

Тарек кивнул. Через минуту его дыхание стало ровным.

Я сидел у корней старого ясеня и слушал, как лес дышит вокруг. Остаточный гул контакта с деревом ещё вибрировал в каналах — слабый, затухающий, как послезвучие колокола. Кора за спиной была тёплой.

Лес — не враг и не друг. Лес — это тело. Огромное. Больное на востоке, здоровое здесь. Живое. С собственным пульсом, с собственной кровью, с собственными ранами и рубцами. И я, лекарь, впервые видел его не через окно, не через витальный зонд, не через записи мёртвого предшественника, а изнутри, как хирург, который вскрыл грудную клетку и увидел бьющееся сердце.

Только этому сердцу черт знает сколько лет, и оно бьётся двенадцать раз в минуту. Его корни уходят глубже, чем я могу дотянуться.

Угли догорали. Тарек спал, положив руку на нож. Олени паслись за холмом. Завтра охота.

Я закрыл глаза и впервые за четыре месяца уснул не в своём доме. Только кора старого ясеня за спиной, ночной лес вокруг и глухое, ровное биение чужого сердца, к которому моё, маленькое, потихоньку подстраивало ритм.

Я проснулся от тишины.

Не от резкого звука, а от того, что лес вокруг замолчал — ни шороха, ни потрескивания углей. Даже ветер, шелестевший в кроне ясеня всю ночь, стих.

Серый предрассветный свет сочился через листву. Тарек уже не спал. Его лежбище между корнями пустовало, одеяло свёрнуто в тугой валик, мешок застёгнут.

Я поднял голову. Шея затекла, правое плечо ныло от неудобной позы.

Записка на камне. Нет, конечно, не записка, ведь Тарек писать не умел — три палочки, воткнутые в мох остриями на юго-запад — его знак: ушёл туда, вернусь.

Оленьи следы за холмом. Он пошёл проверить.

Я сел, размял плечи. Потёр лицо ладонями. Холодный воздух пощипывал кожу, и это было хорошо, ведь прояснило голову.

Ясень стоял надо мной, как стоял триста лет до меня. Кора тёмная, в крупных трещинах, поросших лишайником. Утром он выглядел иначе, чем ночью — меньше тайны, больше масштаба. При дневном свете я видел, как высоко уходит ствол, как ветви расходятся ярусами, и каждый ярус — отдельный мир. Мох, жуки, гнёзда, грибницы. Город в одном дереве.

Я подвинулся ближе к стволу. Расправил ладони, положил на выступающий корень.

Не ради прогресса. Утром прогресс не нужен — утром нужна информация.

Выдох. Второй. Третий. Четвёртый.

Контакт пришёл мягче, чем вчера. Каналы после ночного сеанса были чуть расширены — ещё помнили напор, и поток вошёл в них без сопротивления. Река, а не ручей. Но я не стал раскручивать водоворот на полную — придержал, как прикрывают кран, чтобы напор не сорвал шланг.

Сплетение тёплое, вибрация ровная. Контур замкнулся через сердце, прошёл по позвоночнику, вернулся в землю. Привычный маршрут.