Книга Системный Кузнец IX, страница 71 – Ярослав Мечников, Павел Шимуро

Великан высунул чумазую голову из дверного проёма, сияя улыбкой во все тридцать два зуба.

— Помирились? Ну⁈ Помирились?

Я невольно усмехнулся, качая головой.

— Помирились, медведь, помирились… Давай работать, железо стынет.

К вечеру мы закончили.

Якорь лежал на полу — остывший, чёрный от масла и крепкий, как скала. Трещина исчезла, швы зачищены. Честная работа, за которую не стыдно взять деньги.

Только вот забирать его никто не спешил. Ни Доменико, ни вестей от Брока, ни обещанных материалов от Ромуло. Солнце скатилось к горизонту, окрашивая море в багровые тона, а тропа из Мариспорта оставалась пустой.

— Ульф домой, — прогудел великан, вытирая руки тряпкой — зевнул так, что челюсть хрустнула. — Ульф строгать рыбку будет для Бьянки.

— Иди, — кивнул, устало опираясь на верстак. — Отдыхай, друг. Заслужил.

Великан протопал к своей хижине, насвистывая какой-то простой мотив. Я остался один — тишина не успокаивала, ожидание давило на плечи тяжелее кувалды.

Я вышел наружу, к бочке с пресной водой. Плеснул в лицо, смывая копоть и солёный пот. Вода обожгла холодом, ненадолго прогоняя тяжесть в голове.

Нужно выдохнуть. Очистить разум, иначе просто сожгу себя изнутри этим ожиданием. Ноги сами понесли наверх, по вырубленным в известняке ступеням. К Скалам Молчания.

Здесь, на плоском выступе, нависающем над морем, воздух был другим — плотнее и чище. Пахло диким розмарином, разогретым за день камнем и йодом. Ветер, обычно тёплый и ласковый, сегодня кусался прохладой — первый вздох осени, пробравшийся в вечное лето Юга.

Я прошел к краю, где обрыв падал в синюю бездну, и сел на камень, скрестив ноги в позе лотоса. В бухте зажигались редкие огоньки, солнце тонуло в воде. Красиво и страшно спокойно.

Вдох.

Солёный воздух наполнил лёгкие. Я закрыл глаза, пытаясь поймать ритм прибоя, чтобы синхронизировать с ним биение сердца. Пять лет приходил сюда каждый вечер — пять лет этот камень слушал моё молчание.

«Возможно, это в последний раз, — мелькнула мысль. — Если Брок вернётся с новостями, завтра меня здесь уже не будет».

Я попытался отогнать мысли, погрузиться в пустоту медитации, нащупать пульс Земли под собой…

Хруст за спиной.

Звук был тихим, едва слышным за шумом ветра, но для моего слуха прозвучал как гром. Гравий под чьей-то подошвой.

Я не шелохнулся. Медленно открыл глаза.

Это не Ульф — тот топает, как мамонт. Не рыбаки — они не ходят сюда, считая место проклятым. И не коза — ритм шагов был человеческим, осторожным и выверенным.

Кто-то стоял у меня за спиной. Мышцы спины одеревенели. Я медленно, без резких движений, поднялся на ноги и развернулся.

На тропе, в десяти шагах от меня, стоял человек.

Невысокий, плотно сбитый. Не старый, но и не юнец. Короткая тёмная борода, аккуратно подстриженная — не по-деревенски, а с городской тщательностью. На плечах — добротный дорожный плащ цвета пыли, скрывающий фигуру.

Но не одежда приковала мой взгляд, а глаза — тёмные, внимательные, с хищным прищуром — те смотрели на меня не как на кузнеца и не как на местного жителя. Смотрели так, как смотрит оценщик на редкий товар. Или охотник на дичь, загнанную в угол.

Его правая рука покоилась поверх плаща. Рукав был закатан до локтя, и на смуглой коже чернела вязь татуировки — сложная, похожая на змеиный клубок или забытые письмена.