Книга Системный Кузнец IX, страница 26 – Ярослав Мечников, Павел Шимуро

— Фу-у-х… — выдохнул Брок, шумно втягивая носом воздух. — А хорошо!

Охотник покачнулся, но устоял, широко расставив ноги.

Я кивнул головой в сторону моря — туда, где за домами угадывался спуск к воде.

— Туда, — бросил коротко.

Мы двинулись по главной улице деревни. Узкая, виляющая между каменными заборами, она была пуста. Окна домов темнели провалами — те, кто не пил в таверне, уже спали. Шаги отдавались от стен.

Брок шел рядом, странно молчаливый. Видимо, свежий воздух немного прочистил ему мозги, или мое напряжение передалось — охотник больше не орал и не размахивал руками, только тяжело дышал, и от него, как от печки, веяло жаром и вином.

Я чувствовал, как внутри меня закручивается пружина. Предстоящий разговор напрягал больше, чем столичный гость и Левиафан вместе взятые, потому что Брок задал вопрос, от которого я бегал пять лет. И теперь, в темноте прибрежной ночи, мне предстояло дать ответ.

Мы свернули за угол, проходя мимо дома Старосты, и начали спуск к небольшой площадке возле причала. Здесь, в стороне от основных пирсов, было пусто — только плоские камни, отполированные прибоем, да пара старых деревянных столбов, к которым рыбаки привязывали баркасы на ремонт. Лодки покачивались на воде, скрипя уключинами. Луна проложила по волнам дрожащую серебряную дорожку, уходящую в никуда.

Я подошёл к одному из столбов и прислонился спиной, скрестив руки на груди. Дерево было шершавым, просоленным насквозь. Брок остался стоять в паре шагов.

Смотрел на горизонт, собираясь с мыслями. Нужно было заканчивать этот разговор, пока тот не зашёл далеко.

— Мне сейчас всем этим заниматься… не сподручно, Брок, — произнёс я тихо, но твёрдо. — Ты просишь невозможного. Зачем мне привлекать к себе лишнее внимание?

Охотник молчал, но я чувствовал тяжелый взгляд.

— Ты видел того типа в таверне? — продолжил, не оборачиваясь. — Столичный. Сапоги из демона, перстень ценой в мою кузню — смотрел на меня так, будто оценивал лошадь на ярмарке. Угорь и так едва не сдал меня с потрохами. Если я сейчас начну ковать то, что ты просишь, завтра здесь будет половина гвардии Мариспорта. А может, и люди похуже.

— Плевать на столичных, — буркнул Брок. — Мы найдём способ сделать всё тихо.

Я развернулся к нему, чувствуя, как раздражение начинает закипать.

— Тихо? Ты говоришь о ковке духовного оружия, Брок! Это не гвоздь в стену забить!

Я шагнул к нему:

— Во-первых, в моей кузне нет нужных материалов — у меня там только обычное железо, уголь да морская вода. Обычная сталь против духовного Лорда — это всё равно что хворостиной по скале бить. Сломается при первом же ударе.

— Материалы — дерьмо вопрос! — перебил Брок, махнув рукой. — Гильдия достанет! Руда, кость, жилы — всё притащим!

— Во-вторых! — я повысил голос, перекрывая его. — И это главное. У меня нет Ци, Брок.

Слова упали резко.

— Я пустой, — сказал жёстко, глядя в глаза. — Не могу вливать энергию, не могу делать артефакты. Я могу выковать тебе самый острый и прочный кусок железа на этом побережье, но без вливания это будет просто железо — оно не пробьёт шкуру Лорда.

Брок нахмурился и пнул носком сапога гальку.

— А если… — начал охотник медленно, словно прощупывая тропу. — А если я сам волью?

Его глаза загорелись шальной идеей: