Книга Системный Кузнец VIII, страница 34 – Ярослав Мечников, Павел Шимуро

— И как прорвался? — спросил я.

— А никак, — Брок пожал плечами. — Я сдался.

— Сдался?

— Ну, не в том смысле, что лапки сложил. Я просто перестал биться башкой об эту стену. Решил: хрен с ним. Буду вечным «пятёрочником». Стал просто жить. Охотился, дрался, использовал то, что есть, на полную катушку. Забыл про барьер — перестал требовать от тела невозможного.

Охотник наклонился ко мне, и лицо, освещённое огнём, стало похожим морду лешего.

— И знаешь что? Однажды утром я просто проснулся. Потянулся за водой и понял, что мир стал чётче, что силы больше. Само пришло — без боли и без натуги. Тело — оно умнее нас, Кай. Его нельзя заставить, как раба — его можно только убедить, как партнёра.

Слушая его, почувствовал в груди надежду — значит, тупиков не бывает. Значит, даже если ты упёрся в стену, выход есть. Но тут же холодный рассудок окатил водой.

— Восемь лет, — повторил его слова — это очень много. Ведь где в глубине души мне однажды хотелось вернуться в Предел уже в совершенно ином статусе.

Брок, видимо, прочитал досаду на лице, крякнул, сунул руку за пазуху и извлёк на свет флягу.

— Ладно, хватит киснуть. Рожи у нас и так, краше в гроб кладут. Давай по глотку — за дорогу.

Усатый открутил крышку и протянул флягу мне — запахло дешёвым травяным пойлом.

Я потянулся было, но рука замерла на полпути.

— Погоди, Брок. Ты же слово давал — сухой закон.

Охотник хитро прищурился, усы дёрнулись в улыбке.

— Э-э, нет, малой. Я обещал не пить с чужими — чтобы язык не развязывать, а ты — не чужой. И это не кабак, где уши у стен, а честный привал.

Брок потряс флягой.

— К тому же, это лекарство — от холода и дурных мыслей. Пей давай, не обижай дядюшку Горна.

Я усмехнулся — удобная философия, ничего не скажешь, но спорить не стал. Взял флягу, сделал глоток. Жидкость обожгла горло, огненным комом упала в желудок, и по венам разлилось тепло.

— Спасибо.

— Во-от, — удовлетворённо кивнул Брок, забирая флягу и прикладываясь сам. — Другое дело. Кровь разогнали, теперь и жить можно.

Мужик вытер губы рукавом, спрятал флягу и поднялся с бревна.

— Ладно, командир, я на боковую. Часа три у нас есть, пока Черныш отдыхает. Ты тоже ложись, не геройствуй. Глаза хоть закрой.

— Посижу ещё немного, — сказал, глядя в угли. — У огня.

Брок внимательно посмотрел на меня, хотел что-то сказать, но передумал. Просто кивнул.

— Добро. Только не засиживайся — силы понадобятся.

Повернулся и пошёл к повозке. Через минуту оттуда донёсся новый всхрап.

Я остался один. Сидел у костра, глядя, как тлеют угли, подёргиваясь коркой пепла. Восемь лет — слова Брока отдавались в голове, тело — это партнёр, тело умнее нас. Красивые слова, правильные, только вот у моего партнёра не было времени на долгие переговоры. Я — беглец с мешком золота и смертным приговором за спиной.

«Партнёр, говоришь? — мысленно обратился к себе. — Ну давай попробуем договориться».

Взгляд прикипел к язычку пламени. Огонь — моя стихия, моя суть — чувствовал зов даже сейчас, сквозь боль и пустоту. Закрыл глаза, выровнял дыхание и осторожно потянулся к источнику тепла. Попытался сделать крошечный вдох, втянуть искорку Огненной Ци.

Знакомое тепло коснулось внутренних каналов… и тут же превратилось в кислоту, будто плеснули кипятком на открытые нервы. Боль прошила грудь, заставив согнуться пополам и судорожно хватать ртом воздух.